Путник

Хочу вздыбить этот город вечностью,Закидать его снежками и серпантинками.А после уйти незамеченной.Горными туманными тропинками.Отказываться, когда всё сделано.Не робеть и не скромничать, когда на нуле.Не надоело ли быть примерными,Ничем не отличаясь от цветного желе?Разукрашенными и особенными,Но никакой пользы,Кроме как себе,

Кому сегодня послужили? осчастливили кого вы?Такие ли слова ваши сладкие, как щербет?Плакаты, митинги на центральной площади,Каждое слово – удар топором.Как же Вы существуете, те, кто ропщете?Откуда удивление на каждый облом?Внутрь заглянешь – потеряешься, заблудишься.Вглубь такие просторы – вечность не объять.Наращивать всемогучесть только через трудности,Господи, прошу – пусть не заканчивается эта тетрадь.

Туда

Туда, где ждут. Где нет бессмысленных ночей,

Бессмысленных минут,Где труд —Служение Богу,Я понемногуПривыкаю к городу.В итоге —Хижина в лесу.Попросишь, он в ответ – «спасу»,И Чусовую и ОсуИ град на Каме.Я еду к маме!!!

***

Небо куполом.Голубится так, что задыхаешься.Землю круглуюощущуаю.Круг всегда смыкается.Точка выходаЧерез время станет точкой возвращения.Единое целое —никакой разницыЯ И ВСЕЛЕННАЯ.

Рождается поэт

Рождается поэт. И вокруг него вместо воздуха – тысячи слов. Вот и задача его сразу становится ясна. В этом мире слов нужно сделать приборку. Расставить всё по полочкам, сшить для них красивую одежду, и порой – заключить их в облака.

И так всегда – горы, гряды, тучи, безумия слов, а ты с ними играешь, подставляешь одно к другому, заменяешь, выбываешь, прикручиваешь. Порой – они в ответ искренне улыбаются, порой хмурятся, но взаимодействует поэт с ними постоянно. Дружит, соприкасается, жонглирует, изучает, любит.

После того, как всё будет подобрано и прибрано, на эти бесчисленные коробки со словами можно встать и обняться с богом. И уйти абсолютно другим, никак не называющимся, дышащим горячей любовью.

Ветер

И вот теперь я знаю, что я – ветер. А ты любишь ветер, значит – любишь меня. Я легка и невидима, может, даже – иллюзорна. Но кто-то сказал: – «Ветер». И всё-таки я – ветер.

Привыкнуть и уйти, вернее – улететь. Открытое пространство не создаёт препятствий, а у домов, этаких убежищ для тешащих самолюбие и скрывающихся от природных явлений, к счастью, есть окна, в которые легко сделать то, что я обычно делаю, привыкнув – улететь.

Поймёт меня только тот, кто познает или уже знает истинный непередаваемый, искушающий, манящий, дурманящий привкус свободы. Хотя, тому, кто знает, не нужно никого понимать. Всё сначала. Именно, привкус – вкуса она не имеет, она не имеет ничего, даже названия, только видимые безграничные условности. И поэтому, привыкнув, улетаю.

Слова – самая нещадная форма выражения чувств. То, что здесь читаемо, несёт лишь песчинку того, что хотелось бы передать из бесконечной пустыни прекрасного.

Покружила над домом – улетела, покружила над делом – улетела, покружила над знанием – улетела. Делать это трудно. Но то, что мгновенно получаешь взамен восполняет неприкосновенную опустошённость.

В один из дней пришлось задержаться. Потому, что попросили. Прошло немало времени и, показалось, что я совсем разучилась летать и снова привыкла к жизни человека. Но внутреннее несогласие всё-таки терзало. А ведь это было всего лишь привычкой, одной из миллиона, но почему ты?

Любовь медленно убивала ветер, он тяжелел и тяжелел, пока совсем не превратился в раба, и ни о какой свободе уже не могло и быть речи. Она стала любящей женщиной. Но иногда она всё-таки позволяла себе летать.

Ей приходилось быть, как большинство. Приходилось делать то, что делает большинство. Она теряла связь с другими мирами. Взлетев на несколько минут, она понимала, что лишь теперь по-настоящему счастлива.

Привыкнув – уйти.