Ранние стихотворения, незавершенное, отрывки, наброски

Недавно бедный музульманВ Юрзуфе жил с детьми, с женою;Душевно почитал священный АлькоранИ счастлив был своей судьбою;Мехмет (так звался он) прилежно целый деньХодил за ульями, за стадомИ за домашним виноградом,Не зная, что такое лень;Жену свою любил – Фатима это знала,И каждый год ему детей она рожала —По-нашему, друзья, хоть это и смешно,Но у татар уж так заведено. —Фатима раз (она в то времяНесла трехмесячное бремя, —А каждый ведает, что в эти временаИ даже самая степенная женаИмеет прихоти то эти, то другие,И боже упаси, какие!) —Фатима говорит умильно муженьку:«Мой друг, мне хочется ужасно каймаку.Теряю память я, рассудок,Во мне так и горит желудок;Я не спала всю ночь – и посмотри, душа,Сегодня, верно, я совсем нехороша.Всего мне должно опасаться:Не смею даже почесаться,Чтоб крошку не родить с сметаной на носу, —Такой я муки не снесу.Любезный, миленькой, красавец, мой дружочек,Достань мне каймаку хоть крохотный кусочек».Мехмет разнежился, собрался, завязалВ кушак тарелку жестяную;Детей благословил, жену поцеловалИ мигом в ближнюю долину побежал,Чтобы порадовать больную.Не шел он, а летел – зато в обратный путьПустился по горам, едва, едва шагая;И скоро стал искать, совсем изнемогая,Местечка, где бы отдохнуть.По счастью, на конце долиныУвидел он ручей,Добрел до берегов и лег в тени ветвей.Журчанье вод, дерев вершины,Душистая трава, прохладный бережок,И тень, и легкий ветерок —Все нежило, все говорило:«Люби иль почивай!» – Люби! таких затейМехмету в ум не приходило,Хоть он и мог. – Но спать! вот это мило,Благоразумней и верней.Зато Мехмет, как царь, уснул в долине;Положим, что царям приятно спать даноПод балдахином на перине,Хоть это, впрочем, мудрено.

* * *

О вы, которые любилиПарнаса тайные цветыИ своевольные мечтыВниманьем слабым наградили,Спасите труд небрежный мойПод сенью покрова —От рук невежества слепого,От взоров зависти косой.Картины, думы и рассказыДля вас я вновь перемешал,Смешное с важным сочеталИ бешеной любви проказыВ архивах ада отыскал…

* * *

Примите новую тетрадь,Вы, юноши, и вы, девицы, —Не веселее ль вам читатьИгривой музы небылицы,Чем пиндарических похвалВысокопарные страницы —Иль усыпительный журнал,Который был когда-то в моде,А нынче так тяжел и груб,Который вопреки природеБыть хочет зол, и только глуп.

* * *