Разбежались линии руки

Никогда я в том месте не был.

Говорят — это просто небыль.

Да и верить в такое — поздно…

Но как хочется верить мне!!

Только верить в такое — странно.

Да не поздно, а, вроде, рано.

Не прожив на земле и века

Грезить вечностью — тяжкий грех.

Но болит моя злая рана

На душе разорвавшись рвано.

Только небыль, мой верный лекарь

Позовёт меня позже всех.

Эх, дождаться бы скоро часа!

Я мечтаю не так уж часто

Пролететь сквозь закаты к звёздам

Мимо света и полной тьмы…

Там и Сашка, мой друг из класса,

Там родных и знакомых масса.

С кем не рано и даже не поздно

Навсегда повстречаемся мы.

Карусель

Почему тебя так долго, очень долго нет на свете?

Если есть ты, значит кто-то друг от друга прячет нас.

Я ловлю тепло ладоней в неподаренном букете,

И в мельканье лиц похожих я твоих не вижу глаз.

И никто вокруг не знает, что могло с тобой случиться

В торопливом беге улиц на неведомом пути.

Дайте вечной карусели хоть на миг остановиться,

Или я в круженье этом не смогу тебя найти.

И бегут без остановки как игрушки заводные

Наши годы и минуты, незаметные пока.

А в большом калейдоскопе закружились дни цветные,

Витражи, деревья, люди, фонари и облака…

В этом странном лабиринте без конца и без начала

Нам назначено свиданье в неизвестный день любой.

Если ждать придётся вечность — знай, что это очень мало.

Всё равно не разминуться в тесном мире нам с тобой!

А, может, повезёт?

Ах, как не повезло, что я в душе не лирик,

Не одухотворён, не одержим мой взгляд.

И грёб я, как веслом, в вонючем этом мире,

И с детства лапал баб без спросу всех подряд.

Но что же в том хорошего, когда гитара нежная

С нетронутыми струнами фанерой провисит

На стенке запорошенной,

Полсотней лет завешанной,

И как руками грубыми её разголосить?

А в прошлой жизни я, похоже, был поэтом,

Ведь тянет и теперь к бумаге по ночам.

Но только грустно мне, что думаю об этом,

Когда проходит ночь, а баба горяча…

А, может, повезёт? А, может, в жизни новой,

Которая теперь уже недалеко,

Родитель даст мне всё!

И трепетное слово!

С которым поживу и долго, и легко…

Ведь что же в то хорошего, когда гитара нежная

С нетронутыми струнами фанерой провисит

На стенке запорошенной,

Полсотней лет завешанной,

И как руками грубыми её разголосить?..

Помер дед Кобылин

Помер дед Кобылин, бедолага…

Врач сказал, что сердце не жалел.

Вот и доконала деда брага,

Быстро помер. Даже не болел.

Скинулись дворами понемногу

На отпев, на гроб, да на венок,

Чтобы он последнюю дорогу

Худо помянуть в раю не мог.

Бабы на крыльце по нём всплакнули.

Пёс повыл тихонько в конуре.

Помер дед от водки, не от пули,

Надо ж так обидно помереть…

А сосед, безногий и запойный,

Бывший дедов враг и баламут

Пошутил нечаянно и больно:

— А все, кто пьёт, когда-нибудь помрут.

Но и тот ведь, кто всю жизнь ни грамма,

Кто и капли на дух не берёт,

Этот ангел поздно или рано

А всё равно когда-нибудь помрёт.

Праведно живёшь ты или грешно –

Разницы для смерти никакой.

Он бы мог пожить ещё, конечно,

Да ну кому он нужен был такой!

Злой на всех, непонятый, забытый,

Никому не сделавший добра,

Он ведь был нам всем как кол забитый

Посредине голого двора…

— Вот уж точно! — бабки закивали.

— Был покойник — бог не приведи!

Только как мы с ним не воевали,

А по-людски бы надо проводить.

За селом ему могилку срыли.

Ком земли на гроб да сверху крест.

И конфетку рядом положили:

Может, кто-нибудь из нищих съест.

А когда вернулись — стол собрали.

Человек ведь, грех не помянуть!

В общем, перед богом не соврали…

Ну, а где соврали — то чуть-чуть.

— Эх! — сказали. — Жаль не стало деда…

Так помянем лучше, что он был…

И в начале поминального обеда

Рюмку водки налили для деда.

Ту, что он при жизни не допил…

Такая Россия

Лихая сторона,

Край молчаливых птиц,

Невянущих цветов

И ласковых собак.

Она не вспоминается, не снится,

И мне уже не хочется молиться

За каждый вздох её, за каждый шаг

Давно уже не плачется никак.

Пути её кривые, да косые

Петляют сквозь любые времен

И вязнет в них великая Россия,

Далекая, лихая сторона.

И пахнет на всю Русь

Могучий русский дух:

Врожденный перегар

И вечный перекур

Лежит она, никем непобедима,

Из края в край за жизнь непроходима,

Умом не понята за тыщу лет.

На тыщу бед — всегда один ответ:

Пути мои кривые, да косые

Петляют сквозь любые времен

Я вязну в них, великая Россия,

Лихая и весёлая страна.

И гонит лошадей

Проспавшийся ямщик.

Хоть некуда спешить

И нечего любить.

А сбоку — то берёзка, то рябина,

То край родной, а то — навек любимый!

А за околицей я оглянусь,

Да похмелюсь и снова к ней вернусь!

Пути её кривые да косые

Петляют сквозь любые времена.

И вязнет в них великая Россия,

Далекая лихая сторона.

Фантазия номер семь

Странный ливень разразился

С громом, с молнией — бедой

И на весь народ пролился

Не простой, святой водой.

Полоскал он наши души,

Скверну смыл, слизал грехи.

Кто побыл под этим душем –

Стал святым, а был плохим.

Все почти святыми стали

Хоть молись на всех подряд.

«Божьи слёзы приласкали!»

Так в народе говорят.

Этот дождь очистил совесть,

Души чёрные отмыл,

Но не всем помог он. То есть –

Тем, кто не под крышей был.

Мокрых ливень делал чище,

В сердце звон, в глазах лучи.

Ну, а кто сидел под крышей –