Разговорчики в строю. Лучшее за 2008-2009 годы

– Народ, я в Комилаге видел, как машки-шоу военизированные работают… Там жопа была… Вариант – броня[65] заходит в зону, и огонь из калашей по всему, што двишшется…. – это Димыч, тридцатилетний железнозубый пенсионер, перебравшийся после пенсии из северных лесов поближе к теплу.

– А у вас из–за чего кипешнули?

– Да фигня, воровской замут… Пришёл новый хожяин, начал жону перекрашивать, вот щерные и поднялись…

– Ясно… Ну чё, мужики, потопали по местам?… (Врать не буду, трое из пятнадцати поехали домой, и ничего ни им, ни нам за это не было… Просто как-то вычеркнулись они из какого-то непонятного и никому необъяснимого понятия – братство…)

Вечер. Ужин. Столовка.

– Начальник! А пайка где???

– В Караганде! Хлебовозка сломалась! Сегодня сухари свои догрызёте, завтра хлеб привезут…

– Не, ну беспредел же начальник…

– Я не понял, если ты такой умный, чё за решкой сидишь?

– Не, начальник, умный здесь тока ты… У тя даже диплом есть…

Ржач зэков вокруг (пока ещё добродушный)…

– Так, ну раз смеётесь, значит, рты пищей не заняты. Отряд! Прекратить приём пищи! Выходим строиться!

Довожу отряд до локалки, захожу в кабинет. Забегает старшина:

– Маратыч! А ты чё седня на сутках, а чё не предупредил?

– Да, на сутках! Не мельтеши. Так, Ватсон (положенец зоны, был в моём отряде) где?

– Так его опера в штаб дёрнули.

– Ладно, как придёт – ко мне. Пока чай сделай и пропади, поработать надо.

Таак, сидим голову напрягаем…

У меня нерабочий отряд. Если договорюсь с Ватсоном, блатные (человек пятьдесят) минимум сутки борзеть не будут. Красных двадцать, на них старшины хватит, остальные сто с лишним человек – мужики, но они-то самые опасные, пищеблок (консервы, чай, сало и т.д.) у них пустой – эти ор поднимут первыми, к тому же мозгов мало, могут и быкануть…

Составляю список горлопанов, начинаю готовить материалы на ШИЗО (якобы, курение в неположенном месте). Да, не по закону! Но эти пустобрёхи своими речами поднимут голодный отряд за десять минут… А мне чё-то жить ещё хочется. Левой рукой настрочил бумаги, ухожу в штаб к хозяину.

Тот уставший, злой, немного потерянный, сидит и гипнотизирует городской телефон.

– Товарищ полковник! Разре…

– Да заходи, что у тебя?

– Материалы на ШИЗО.

– Кто такие?

– Возможные подстрекатели…

– Понятно, что ж, умно… По трое суток хватит?

– А это не от меня зависит…

Ловлю бешеный взгляд хозяина, тот с шумом выдыхает:

– Прав, лейтенант, не от тебя…

Задумывается и проставляет каждому по пять суток…. Блин, значит, хлеба точно явно не трое суток не будет. Захожу в дежурку, по телефону выдёргиваю восьмерых зэков и вместе с постановлениями сдаю дежурному.

– Начальник, а за что нас?

– Там написано, узнаете.

– Не, ну начальник…

Возвращаюсь в кабинет, курю, стук в дверь, заходит Ватсон. По его глазам понимаю, что тот уже в курсе…

– Что, Ватсон, присаживайся, разговоры говорить будем…

– Маратыч! Я со своими поговорю, но за мужиков не отвечаю…

– А за них никто не ответит! Окромя меня… Сам что думаешь?

– Цинк[66] по зоне я кинул. Скоро мои подтянутся, будем кумекать.

– Они сделают что ты скажешь, что по делу думаешь?

– По понятиям зону поднимать надо, если ваши накормить не могут, пусть мировая общественность «подогреет», но тока объяснили мне уже, что вашим главным звезды дороже, потому и не будет нам масти, спишут всё на захват заложников, маски-шоу с оружием зашлют…

– Кто это такой грамотный у нас?

– Да как раз перед тобой с хозяином общался…

– Понятно, и что?

– Сегодня всех коммерсов за жабры берём, тащим на телефон, пусть с корешами по воле трещат…

– И?

– Ну, глядишь, кто-нить зону и подогреет…

– А если не срастётся?

– Маратыч! Удержите мужиков, на пару дней общака хватит, а дальше меня свои на сходняк потащат… У меня корона не вечная…

С Ватсоном мне повезло. Вор староновой формации, поэтому умён, в меру гибок, поэтому для него договор с администрацией не западло…

– Значит, так и порешаем.

– То, что болтунов закрыл, это ты правильно задумал, только и про бичей не забудь, их с воли не греют, они первыми скулёж поднимут, а там отряд и сам настропалится.

– Хорошо, утром разберусь.

Бичей с утра хозяин не подписал – ШИЗО не резиновый, камеры не утрамбуешь. А зоновский телеграф уже работал на полную катушку.

В обед меня в первый раз взяли в заложники. Четверо вломились в кабинет, подняли шум с гамом.

– Начальник! Вызывай прокурора и президента! Беспредел творите!

– Циля! Ты здесь самый крутой, что ли? За захват ты паровозом идёшь?

– Аа-а-а…

– Ну вот и всё нахрен! С тобой президент общаться не будет, иди положенца спросись или у смотрящего! Кончай балаган!

Через десять минут зашёл Ватсон, стрельнул сигарету и объявил, что я теперь должен «общаку» банку тушёнки. (цена затыкания четырёх ртов).

На вечернюю проверку зэки выходили уже злые… Чтоб избежать галдежа, отвёл отряд в клуб, где попытался ещё раз объяснить ситуацию и договориться с зэками.

– Мужики! То, что столовка закрыта и склад пустой, сами знаете и видите!

– Начальник! Мы ж чужого не просим, положняк дайте!

– Или отпускайте всех! Че за дела! Беспредел мусорской!