Разве тот мужчина

Проклятье бурдюку дырявому,В котором не хранят вино.Проклятие кинжалу ржавомуИ ржавым ножнам заодно.Проклятие стиху холодному,Негреющему башлыку,Проклятье вертелу свободному,Нежарящемуся шашлыку?Проклятье тем, кто и понятияИметь о чести не привык,Проклятие, мое проклятиеУнизившим родной язык.Тому проклятье, в ком прозренияНе знала совесть на веку.

Пусть примет тот мое презрение,Кто дверь не отпер кунаку.Будь проклят, кто на древе замыслаБоится света, как сова,И тот, кто клятвенные запростоБросает на ветер слова.В кавказца, как бы он ни клялся,Проклятьем выстрелю в упор. Когда бы он начальству кланялся,А не вершинам отчих гор.Будь проклят, кто забыл о материИль в дом отца принес позор.Будь проклят тот, кто невнимателенК печали собственных сестер.Проклятье лбу тупому, медному,

И тем, кто лести варит мед.Проклятие юнцу надменному,Что перед старцем не встает.Проклятье трусу в дни обычные.Проклятье дважды на войне.Вам, алчные, вам, безразличные,Проклятье с трусом наравне.Мне все народы очень нравятся,И трижды будет проклят тот.Кто вздумает,кто попытаетсяЧернить какой-нибудь народ.Да будет проклят друг,которого

Не дозовешься в час беды!И проклят голос петь готовогоВ любом кругу, на все лады?

* * *

На пенсию выходят ветераны,Заслуги их, и подвиги, и раныЗабыть годам грядущим не дано.А чем заняться этим людям старым.Прильнув к перу, предаться мемуарамИль по соседним разбрестись бульварамЗатем, чтобы сражаться в домино?Для поздних лет не все тропинки торны,Зато любви все возрасты покорны.Ее кавказский пленник я по гроб.В отставку? Нет! Милы мне женщин чары,

Они мои давнишние сардары.Пишу стихи о них, а мемуарыПисать не стану — лучше пуля в лоб!

* * *

«Смотри: он сед, как выси гор,А роль избрал лжеца отпетого!» —«Чей он отец? Еще позорНа сына ляжет из-за этого».«Глянь, молод он, а как матёр.Ложь мелет с хитростью бесовскою!» —«А чей он сын? Еще позорПадет на голову отцовскую!»

РАЗВЕ ТОТ МУЖЧИНА?