Рейс по ту сторону смерти (СИ)

   Как часто встречаем мы мертвецов? Играя в сети, расстреливая аватары других игроков, не посещала ли вас мысль, что человек за монитором может умереть, прямо сию секунду, или мог умереть секундой ранее? Или на свежем воздухе влепив в приятеля серию пулек с краской... что мы знаем о нём? Игровой логин, номер в команде... А он может быть тоже мёртв... как любой из нас. На работе корочки, логин, номер в команде, в институте корочки, логин, в семье... Да и не важно нам это знать, как и самим уже неважно, кто мы, пока идёт игра...   Наверное, только смерть может вырвать нас из игры, или даже ей это не под силу? Но научить ценить жизнь она вполне способна!

      ***

   Тошнит и покачивает. Где-то вода то ли плещется, то ли льётся. Воняет как... как уличный сортир в летнюю жару. Блин, да что за гадство этот полулитровый радиофаг?! Хотя-а. Было еще два..., нет, три литровых.

       Фу, б-я-я-я, вонища. Еще чешется все. Буквально все, даже пятки. Уй, зараза, кто-то кусается. Где это я выпал в осадок? По воспоминаниям и по логике это должен быть родной нужник в родной квартире. А воняет...

       Наверное, сам виноват. Или не сам? Может, нужник неродной и квартира не моя? Не-е-е. Я всё помню. В целом. Ну, почти всё в целом помню. Вчера отмечали победу. Надрали "Чёрных псов" и соответственно, то есть логично, выводили лишние рентгены тем, что нашлось в местном чипке.

       А нашлось много. У меня гасились, в моей берлоге. Небось, разгром и кучи по углам. Эх, кончилось веселье, пора переходить к грустному. Например, к водным процедурам. Для начала включим картинку.

       Да-а-а. Выключим. Глюки, блин. Всё Руда -- гад. Ганджубас его... Хотя, говорил, что продукт натуральный. И на вкус -- она. Может белка? Дык, молодой ещё.

       Нужно проверить себя на логику и отвлечься. Что вчера было? Бой с "Черными псами". Это враждебный нам клан сталкеров. Мы -- "Варанга", тоже клан, тоже сталкеров. Хм, пока всё нормально, без зеленых гуманоидов.

       На "Агропроме" мы псам вломили. В пейнтбол, но всё равно вломили. Сделали из них "псов драных, побитых и заляпанных краской". У нас очень своеобразный пейнтбол. Правила позволяют многое. Почти всё, что в голову взбредет. Как я Плюша приложил! Гы-ы-ы! Логика и память нормальные, воспоминания позитивные, даже приятные. Хорошо на "Агропроме": Ствол в руках, воздух чистый, голова ясная.

       Блин, башка и впрямь не болит, только вонища. Ясная голова с бодуна? Так, релоад картинки. Ё...! Ескейп. Значит, белка. Что там про белку пишут? Нервное возбуждение... Отсутствует. Навязчивые идеи... Идей вообще нет.

       А что есть? Глюк. Систематический, даже системный. Хотя-а-а... что наша жизнь? Не будем прятаться от реальности, включим оптические сенсоры и будем суровы, как терминатор...

       Песец, центральный мой процессор! "Жопа в клеточку", картина неизвестного художника. Прям перед глазами. Блин, не в клеточку, а в гамаке. Надо мной. Я тоже в гамаке. Слева деревянная стенка. Это за стенкой то ли льется, то ли плещется. Темно, только вдали что-то слабо светит. Мда. Нужно полежать с открытыми глазами, может, само пройдет... Что-то не проходит. Не белка. Песец. Глюки не воняют и не чешутся.

    -- Что за дурацкие сны! -- кто-то проговорил в голове. По-английски, но отчего-то совершенно понятно. - Бони, гад, по голове пинал, вот оно и...

    -- А кто такой Бони? -- невольно подумалось.

-- Жлоб. Бони маленький. Странный ты, сон. Как мне может что-то сниться не по-английски?

-- А почему тебе и почему по-английски?

-- Потому что я сплю, и я -- англичанин.

-- А я не сплю, -- прикалываюсь над глюком.

-- Ну, правильно. Как ты можешь спать, если ты мне снишься?

-- Я, вообще, неместный...

-- А! Ты мне по ошибке снишься. Не туда залетел.

-- Гм. Залетел. Не туда. Да-а-а! А куда?

-- Ко мне в голову, конечно. Не в жопу же.

-- А что ж все так чешется-то?

-- В башке вши, а жопа, потому что обдристался.

-- Ё.........

-- Ухты! Давай еще!

-- И сколько раз подряд надо обделаться, чтоб так воняло?

-- Воняет? В трюме всегда так.

-- В каком трюме?

-- Каком-каком! В корабельном. Дурацкий ты какой-то, сон, тупой и болтливый.

       Я точно знаю, что я -- не сон. Как бы в этом убедиться? Ощупываю себя. Странная одежда. Но это пофиг. Не мог я за ночь так съёжиться! И сбрить усы! Обделаться -- это теоретически возможно. Трюм... э... по пьяни тоже вероятен. Но сбрить усы не мог. Только не я. Не я? А кто?

   -- Ты кто? -- снюсь и интересуюсь.

-- Закари.

-- Что ты делаешь в трюме, Захар?

-- Сплю.

-- А ещё?

-- Болтаю с дурацким сном.

-- А вообще?

-- Плыву на корабле на каторгу.

-- На сколько лет?

-- Почти четырнадцать.

-- Четырнадцать?! А за что так много?

-- Мне почти четырнадцать лет, а каторга пожизненная, за убийство. Мы тут все за убийства, в основном.

-- Что, не убийцы есть? -- ошарашенно ляпаю, что в голову пришло.

-- Нету, просто у некоторых, кроме убийств, всякого навалом.

-- Что, например, просто?

-- Конокрадство, поджоги, грабежи. Ещё насильники были.

-- Были?

-- Угу. Только кончились, болели сильно, каждый день.

-- А ты?

-- Я только за убийство.

-- Хм. Зак, а если я у тебя немного задержусь?

-- До утра?

-- До смерти.