Репетитор для Бунтаря

— Кай! Прекрати! — стараюсь говорить громко, видя, что он услышал меня, но тем не менее полностью игнорирует. — Кай!

Неожиданно он встаёт с постели, аккуратно вешает гитару на стену и идёт к окну. Погрузив руки в карманы, он стоит спиной ко мне.

— Мне нужно собираться, — спокойно говорит он, а затем машет кому-то из окна. — Тебе лучше уйти. Надеюсь, ты найдёшь, где выход?

Следом он разворачивается, встречаясь с моим недоумением. Да как он смеет меня прогонять? Да ещё в таком тоне?!

— Никуда я не пойду, пока мы с тобой не поговорим! — возмущаюсь я, быстро сократив расстояние до окна.

Смотрю в него и убеждаюсь, что он не солгал. Снизу действительно уже стоит машина, откуда вываливаются члены его группы и две девчонки, среди которых я замечаю Мелани.

— Нам не о чем разговаривать, — отвечает, роясь у себя в шкафу. Он находит чёрную футболку и напяливает её на себя. — Во всяком случае не сегодня. Ясно? Меня уже ждут.

Моё внутреннее я, которое буквально несколько минут назад казалась мне мудрой женщиной, вдруг начинает голосить у меня в голове, вынуждая пойти на риск и прибегнуть к необдуманным поступкам.

Встаю перед Каем, выхватываю у него из рук куртку, которую он уже принялся надевать и выкидываю её за себя.

— Что ты делаешь, чёрт возьми? — недоумённо он спрашивает.

— То, что нам нужно. Обоим. Нам нужно успокоиться, — накрываю его плечи ладонями и с осторожной нежностью прохожусь по его рукам вниз.

Упрямо тянусь к его губам, но как бы я не приближалась к ним, они всё больше и больше отдаляются от меня. Почему-то он отстраняется от меня.

— Что случилось, Кай… — с мольбой в глазах тихо говорю. — Ты разве не хочешь меня?

Как ни в чём не бывало он обходит меня и поднимает с пола свою кожаную куртку. Выпрямляется и тот гнев, что всё это время таился в нём, по непонятным причинам обрушивается на меня.

— Я не мальчик на побегушках, чтобы по твоему зову, бросив все дела, исполнять твои прихоти! — повышает он голос, надевая куртку. Он зол, но почему? — Я не собираюсь идти у тебя на поводу!

— Да какие у тебя могут быть дела? — не выдерживаю и сама начинаю орать на него, словно психованная бывшая подружка. — Подкатывать к очередной юбке, да бренчать на гитаре? Ты про эти дела?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Он резко замирает. Если до этого, он хотя бы моргал, то сейчас же просто застыл на месте и смотрит в одну точку. На меня. Как будто я заслуживаю только презрения и ничего больше. Только лишь играющие желваки на его челюсти говорят мне о том, что передо мной стоит не манекен.

— Уйди, я прошу тебя, — подаёт он слабый голос, не сводя с меня глаз.

Это бесит меня.

— Да что случилось? — снова подхожу к нему, заглядывая в его глаза, напоминающие мне море во время шторма. Я готова броситься в это море без раздумий, но ему плевать. — Или ты привык трахаться только со шлюхами и девственницами?

Он злорадно хмыкает, и делает то, что он привык делать — окунает меня головой в самое дерьмо.

— В таком случае ты и есть шлюха. Ты такая же шлюха, как и все остальные.

— Что? — не верю я своим ушам.

— Ты шлюха, Бриана! — с улыбкой на лице произносит слова, которые ломают меня изнутри. Я словно карточный домик рушусь на его глазах, но он этого не замечает. Более того, судя по всему, он этого и добивался.

Оскорблённая и униженная, я не выдерживаю и влепляю ему звонкую пощёчину, от которой, вероятно, он даже глохнет. Но, как и в прошлый раз, он снова не реагирует на её. Кожа на его щеке в момент вспыхивает, проявляя отпечаток моей ладони, но он как стоял столбом, так и продолжает стоят.

— Уходи, — почти шёпотом говорит.

Мне становится обидно до слёз, и я просто делаю, как он велит — иду прочь. Хочу сорваться на бег, но ноги плетутся медленно, спуская меня по лестнице. Притормаживаю, как только снова слышу звуки гитары, только на сей раз совершенно незнакомую мелодию, а затем его голос проникает в моё сознание. Я тихонечко поднимаюсь по лестнице и заглядываю в щель приоткрытой двери в его комнату. Краем глаза вижу, как он лежит на кровати с закрытыми глазами. Он опечален, но мне от этого нисколько не легче.

Гитарные струны изранили пальцы,

Дым сигарет застилает глаза…

Чувства, эмоции — в звуках скитальцы,

Секунда и всё, сорвёт тормоза…

Неистово рву одинокие струны,

Мир непонятный разрушить хочу…

Вижу сквозь ноты забытые руны,

В мир рвётся крик — стиснув зубы, молчу…

Сердца скачок и ритм нарушен,

Истерика звука звенит в высоте…

Смотрю я в толпу, ищу кто бездушен,

Кто столь равнодушен к моей хрипоте…

На глаза наворачиваются крупные слёзы, и я мечтаю убежать из этого дома. Надеюсь, что навсегда.

Распахиваю входную дверь и, что есть ног мчусь к своей машине, но совсем забываю о том, что Кая ждут его долбаные друзья.

Вытираю слёзы и опускаю взгляд в землю, когда обхожу эту компашку, которая как некстати заприметила меня.

— О, Бриана, как дела? Ты разве уже уходишь? — приветливо произносит эта сука, но это лишь притворство. Похоже, она что-то знает.