Репортаж из другого мира

  Где-то неподалеку хрустнула ветка, заставив меня покрыться холодным потом. Кряхтя, постанывая, кое-как смогла принять сидячее положение. Переждав приступ тошноты и головокружения, осмотрелась.

  Туман был повсюду. Практически. Прямо передо мной, он словно складывался в узкую, высотой примерно с мой рост, арку.

  Невесело хмыкнула: горящей зелеными буквами вывески с надписью "Вход" не хватает. Куда, интересно, меня так настойчиво приглашают? И где остальные?

  Поднялась на ноги, и пошатываясь, как перебравшая выпускница, шаркающими шагами направилась к "арке". Куда же еще? Бродить в непроглядном тумане, натыкаясь на деревья, пока не споткнусь и не сверну себе шею? Нет уж...

  В конце концов, если меня так настойчиво куда-то приглашают, - невежливо отказываться от приглашения.

  Сизое марево, окружало меня плотной стеной, оставив для продвижения только узкую, прямую как стрела, тропинку - отступи хоть на шаг, и туман поглотит без остатка.

  Не знаю, сколько я так шла, чутко прислушиваясь к окружающей тишине, иногда разбавляемой еле слышным потрескиванием, словно кто-то невидимый брел параллельным со мной курсом. Время для меня будто остановилось, намертво увязнув в этом чертовом тумане.

  - Крися...

  Смутно знакомый голос, прошелестевший справа от меня, заставил вздрогнуть и замереть.

  - Крися...

  Я сглотнула. Так по-дурацки меня назвал только один человек и он никак не мог оказаться здесь.

  До рези в глазах всматривалась в клубящееся марево, пока из него не начал проступать выский силуэт, постепенно сформировавшийся во вполне узнаваемого человека.

  - Ден? - потрясенно прошептала я, во все глаза разглядывая своего первого мужа.

  Он был таким, каким я запомнила его при расставании - обаятельный, длинноволосый шатен в потертой кожаной куртке и искрящимися молодым задором, медово-карими глазами.

  - Привет, Криська! - его улыбка, с ямочками на гладковыбритых щеках, привычно породила в моей душе что-то теплое и нежное.

  Все-таки, соскучилась по этому оболтусу хоть и выросла давно из наших серьезно-несерьезных отношений. Он как призрак прошлого рождества, ассоциировался у меня с порой бесшабашной юности - рок-фестивалями, мотоциклами и португальским портвейном "Сандеман".

  - Ден, что ты тут делаешь? - абсурдность ситуации даже немного притупила страх.

  - Пришел проводить тебя домой, разумеется! - пародируя галантных кавалеров, он с шутливым полупоклоном протянул мне руку.

  Я отступила от него на крохотный шажочек.

  - Как ты здесь оказался?

  - Крись, заканчивай, а? - закатил глаза Денис, - Пошли скорее, а то опоздаем к Толику на вечеринку!

  - Толик девять лет назад разбился на мотоцикле. - Напряженно ответила я, не отрывая взгляда от "мужа". - А ты, если я не ошибаюсь, уже лет восемь живешь в Италии со своей новой женой.

  - И что по-твоему это значит? - незнакомо усмехнулся тот в ответ.

  - Это значит, что ты не Ден. - Твердо произнесла я, глядя прямо в карие глаза.

  Довольный смешок, и вот я снова совершенно одна, на этой треклятой тропинке.

  И что это было?! Глюки после удара о дерево? Вряд ли.

  Кто-то играет с моим подсознанием? Или может этот туман ядовит и мне вообще только кажется, что я куда-то иду и кого-то вижу, а на самом деле я все еще лежу под тем деревом в отключке?

  Ладно, толку гадать? Нужно двигаться дальше в надежде что рано или поздно выбреду хоть куда-нибудь.

  - Кхистин! - через некоторое время, строго окликнул меня еще один знакомый голос.

  Я резко замерла, борясь с желанием инстинктивно вытянуться по стойке смирно. Только не он!

  Мой четвертый и последний муж был французом с русскими корнями, которыми очень любил кичиться, всем и каждому сообщая о том, что он истинный потомок русских дворян иммигрировавших во Францию еще во времена революции.

  Жан-Поль был столь же красив, сколь и педантичен. Честолюбивый сноб, невероятно ценящий собственный комфорт - об этих качествах своего мужа, я, увы узнала уже после свадьбы. Да и женился он, как выяснилось, не столько на мне, сколько на моей, довольно-таки известной благодаря родителям, фамилии.

  Вот тогда-то для меня началась "веселая жизнь"!

  " - Кхистин, что за ужасная, плебейская пхическа? Мы идем на званный ужин, а не на дискотеку!"

  " - Кхистин! Немедленно переодень это ужасное платье! Сейчас к нам пхидут Моник и Женьев, ты должна выглядеть пхосто magnifique!"

  До сих пор помню, как он бесился когда я назвала его "Полечкой". Стоит ли говорить, что наш брак не продержался и полгода, после чего я твердо зареклась снова выходить замуж.

  И вот он, вновь стоит передо мной, все такой же красивый и надменный, в темно-синем блейзере, надетом поверх белоснежной рубашки. Светлые волосы идеально уложены в элегантную стрижку, шелковый шейный платок насыщенного голубого цвета подобран точно под цвет глаз - не мужчина, а мечта. Если конечно не знать о том, какой у него характер.

  - Кхистин, de grâce! (ради бога!) - Жан-Поль страдальчески поморщился, разглядывая меня с оттенком легкой брезгливости, - Твой внешний вид пхосто отхватителен!