Репортаж с того света

Добежать до машины я не успею, голова кружится, ноги едва слушаются меня. И тут я вспомнила про открытую дверь в подвал. Собрав последние силы, я побежала к подъезду, благо до него оставались лишь несколько шагов. Я вскочила в подъезд и бросилась к подвалу. Сверху уже доносился топот ног торопливо спускавшегося по лестнице человека.

Впотьмах я осторожно прикрыла за собой дверь и прижалась к ней спиной. Только бы он не догадался, что я здесь! Но тут моя спина наткнулась на что-то острое. Я развернулась и нащупала щеколду. Ура! Я спасена. Задвинув засов, я обессиленно опустилась на ступени и сползла вниз.

* * *

– Кто это? – тупо переспросила я, слыша, как на том конце провода встревоженный мужской голос о чем-то меня спрашивает.

– Оля, ты где? – обеспокоенно вопрошал мужчина, – что с тобой?

– Со мной, – я приложила руку к голове, которая точно превратилась в один сплошной клокочущий нарыв, – случилась…

Я хотела сказать «история», но мой будто налитый свинцом язык отказался мне подчиниться. Во рту и горле была такая адская сушь, словно я целые сутки блуждала по Сахаре. Я вспомнила, что давно хотела пить, с тех самых пор, как…

Черт, это же Кряжимский, узнала я наконец голос говорящего.

– Сергей Иванович, – прогнусавила я, – я попала в передрягу…

Зловонная сырая тьма подвала, казалось, отбирала у меня последние силы. Она ядовито дышала мне в лицо, населяя мое с трудом собранное по клочкам по-прежнему шаткое сознание странными видениями. Мне чудилось, что я в глухом склепе, заживо погребенная и внезапно воскресшая.

Сенсационный репортаж: «Замогильные новости». Или небезызвестные «Байки из склепа»?

– Что такое? Ты где? – кричал Кряжимский потусторонним голосом, убеждая меня, что я пока еще пребываю в этом мире.

– Лермонтова, восемнадцать, – процедила я, – первый подъезд. Я в подвале. Будьте осторожны, он…

Язык снова подвел меня. Ударившись о зубы, он замер, точно заползший в пещеру дракон.

– Господи! – испуганно воскликнул Кряжимский. – Жди, мы едем.

«Кто это «мы»? – насторожилась я. – Или Лущенко жив? А может, он тоже воскрес. В таком случае нам будет о чем с ним поговорить», – с долей черного юмора подумала я.

Передовица. Крупным шрифтом – «Скитальцы по загробному миру, внизу более мелким – обмениваются своими впечатлениями и делятся ими с жителями нашей планеты».

Наконец усилием воли я свернула невидимые газетные страницы, шелестящие в моем воспаленном мозгу, и еще раз попробовала пошевелиться. Приподняла голову, но точно с тяжелого похмелья снова бессильно опустила ее на холодный пыльный пол. Вернее, не я ее опустила, а она, подобно гигантскому якорю или магниту, впилась в заплесневелый камень. Это шарообразное вместилище таинственного серого вещества было настолько громоздким и тяжелым, что я себе казалась инопланетянкой с чудовищно огромной головой в нарушение всех мыслимых пропорций по отношению к худосочному телу.

«Кто-то хотел меня убить, – с горечью подумала я. – Впрочем, чего же ты ожидала? – уколола я себя. – Не кто-то, а убийца Лущенко и Клочкова! А может быть, и Евграфа?»

Кто он? Что же это получается – партнер Клары по танцам тут ни при чем? А когда я устроила у его двери звон-перезвон… в квартире никого не было – только труп? Ясно одно – убийца пришел, когда я уже бежала к балкону и полезла на трубу… Рассмотрим первый вариант. Что в таком случае он делал в квартире? Убив Евграфа, никак не мог решить, как поступить с ним: оставить в квартире, вывезти в ближайший лес или расчленить? Или он ждал меня? Нет, что-то здесь не так. А как?

Убийца поднялся в квартиру уже после того, как там побывала я. А что это означает? «То, – ответила я на свой вопрос, чувствуя, как между лопаток заструился ледяной пот, – что он выследил тебя». Тогда откуда он мог знать, что я направляюсь к Евграфу? Слышал. Где?

А где ты сегодня была, с кем разговаривала? С Колей «У Бартольда», с Денисом, с директором «Рондо». «Ну, Коля сразу отпадает», – решила я.

Остаются… Да в принципе любой в клубе, кто видел меня с фотографиями или слышал, о чем я говорю, мог… Нет, Олечка, не любой, в том-то и дело, что не любой, а тот, кто отправил на тот свет Клочкова, а до него – Лущенко.

Мысли скакали в моей голове, как солнечные зайчики по летнему пляжу… Нет, скорее они неслись, как табун диких лошадей, перемахивая через преграды, воздвигаемые на их пути мучительной стреляющей болью, от которой разламывался мой марсианский череп.

«Мои мысли – мои скакуны…»

А что, если Евграф все-таки был сообщником Клары? Кто же тогда убил его самого, может быть, Клара? Разочаровалась? «Разве не может бывший убийца сам стать жертвой того, кто раньше не был убийцей?» – спросила себя я, поражаясь своей способности в такой суровой обстановке так витиевато формулировать.

А что, если Евграф здесь вообще ни при чем? Тогда зачем его убивать? Мысль, что убийство последнего связано с теми двумя убийствами, казалась мне бесспорной. Однако посмотрим на дело с другой стороны.