Решальщики. Раскрутка

— Вы, Петрухин, сколько лет в розыске? — нарочито доброжелательно поинтересовался Мудашев.

— Четырнадцать… скоро будет.

— Хм… Странно. Очень странно, что за столько лет работы вы не поняли: в нашем деле мелочей не бывает.

В нашем деле, сказал подполковник. Так и сказал: в НАШЕМ деле!

А Петрухин тут же не к месту вспомнил, как они с мужиками работали по этим отморозкам. Сколько было потрачено времени, сил и здоровья! Вспомнил, как гнали их по обледеневшим крышам на Охте и Валька сорвался, сломал руку и три ребра…

В НАШЕМ ДЕЛЕ, сказал подполковник Мудашев. Ну нормально!

— …как только вы, Петрухин, открыли свой сейф, — доносился откуда-то издалека голос подполковника, — я сразу обратил внимание, что у вас там клей лежит. А ведь не положено.

— Что, простите?

— Клей, говорю, в сейфе держать не положено. Я не хотел было на этом заострять внимание. Зачем буквоедством заниматься? Мелочь в сущности. Но теперь вижу, что это, скорее, ваш стиль. Этакая присущая вам неряшливость. Так что буду вынужден зафиксировать это в отчете. Потому как сплошь и рядом так оно и происходит: начинается с элементарной неряшливости в делах, а заканчивается… выстрелом в своего товарища.

— Что?! — спросил Петрухин. Лицо его в эту секунду очень нехорошо вытянулось и приобрело землистый оттенок. — Что вы сказали, товарищ подполковник?

— Да вы успокойтесь, капитан. В этом вопросе я к вам претензий не предъявляю. Пока не завершено служебное расследование, разумеется. Всему своё время.

— Товарищ подполковник. Позвольте кое-что уточнить.

— Да? Слушаю вас, капитан.

— А не пошел бы ты на хрен, товарищ Мудашев!..

В кабинет Андриянова Дмитрий вошел спустя примерно час после объяснения со столичным гостем. За это время он успел тяпнуть двести граммов в прикормленнной разливухе, а потом посидел на обледенелой скамейке в сквере. Где, дрожа от холода, героически догнался бутылкой пива. В общем, потихоньку отошел, успокоился, после чего вернулся обратно в управу.

Петр Григорьевич посмотрел на Петрухина шальными глазами.

— Сядь, — приказал он с плохо скрываемым гневом, и Дмитрий покорно опустился на стул.

Андриянов снял очки, с досадой бросил их на бумаги:

— Ты что себе позволяешь?

— Да в общем-то ничего особенного.

— Ни хера себе! Ничего особенного? Мудашев сейчас сидит в кабинете у Вселдыча. Знаешь что сейчас там?

— Догадываюсь, — пожал плечами Петрухин.

— Догадываюсь… да хер ты догадываешься! Вселдыч валидол сосет.

— Может, ему лучше задницу у Мудашева полизать?

— Молчать! — закричал начальник и хватил кулаком по столу. Очки подпрыгнули.

Сильно он врезал, и это его немножко отрезвило:

— Ведь вылетишь к черту со службы, Борисыч. Ты что? А?.. Ну… ты чего это, Дима?

— Надоело, Петр Григорич. Надоело, понимаешь? Выслушивать нравоучения от мудашевских надоело. Все, не могу я больше. НЕ МОГУ!

Перед глазами Петрухина встало лицо Любы — Костылевой жены. И улица Некрасова в снежной пелене… «Ну что, Костя, пошоркаем?»

— Всем надоело, — тяжко вздохнул Андриянов.

Он, вообще-то, был нормальным мужиком и толковым опером. Своих, как мог, перед начальством завсегда прикрывал.

— Всем надоело, Дима. Думаешь, мне это нравится?

— Нет, я так не думаю.

— Ну вот… а я их, между прочим, не посылаю, терплю.

— А я не хочу больше, Петр Григорьич.

— Не дури. — Андриянов втянул носом воздух, неодобрительно хмыкнул и повторил: — Не дури, Димка. Иди — проспись, а завтра с утра — чтоб как штык! Будем этого… Мудашева коньяком поить и извиняться.