Русская книга

На смерть ЕБНа

В одной Стране — да где такого не бывало?! —Уж будучи на пенсии, былой правитель сдох.Когда-то, бывши той Страны разнузданным царьком —Был для подельников своих — почти что бог…Хотя, на самом деле — от рожденья до могилы,По крови и призванию, он был — алкаш и вор,Мерзавец покупной, иуда и предатель,которого наградой ждал — Топор…Когда-то из шестёрок вечно пьяныхпархатыми врагами той Страны —Для грабежа Народа и войны —он двинут был в больши-и-ие паханы…В Стране Народа — развернул пархатую малину воровскую,

Про демократию какую-то визжал,А сам лишь водку жрал, всё продавал за взятки,Уничтожал Страну, Народ уничтожал…Подельники его в делах поганых,Ценя его борьбу с Зелёным Змием,И объявив, что вот — пришла свобода —Кто взяткой, кто простым подхалимажем —Спешили жрать чужое — кто что мог…И насаждать в Стране столь милый им порок…«Труды» крысиные подонка и клевретов —Ввели Страну в разруху, нищету, болезни, голод, вымиранье…И стало ясно всем — уничтожение Народа и грабеж Страны —Есть цель их подлого и мерзкого старанья.И вот — он

сдох. Да толку в этом мало!Его подельники — вся воровская шайка —Как упыри к Народу присосались…Да — он-то сдох, да вот они — остались!Он дуба дал в пасхальную неделю.Ах, снова эта Пасха — вновь с ворованным Исход…И в синагогах срочно он — козлом отпущенным объявлен.Да — тем козлом, что на себя всей шайки грех возьмет…Все, кто кормился от трудов его шакальих,А там таких хватало —Изображали скорбь, наняли плакальщиц —Нашлось таких немало…Преемник пахана всем траур объявил…Народ — так искренно грустит…И Жизнь нерадостную месит…Народ хотел бы гада воскресить…

Раз пять иль шесть — насколько заслужил,Чтобы на Красной Площади —Под барабанный бой — повесить.Под траур, что объявлен по Стране —Народу, уже может по привычке,Подельники подонка-алкашаПро «святость» дел его толкают спичи,Попы-подельники завыли отходняк:Выть басом стимулирует проплата…А к проспиртованному трупу подлецаЧерез ментов — ползёт толпа рабов и холуёв,предателей, ворья, убийц, любителей разврата… Толпа скорбящей сволочи несёт одно «лицо»:Впервые в рудименты мозга мысль продралась,Что избежал пахан Суда Народа,А ей Суда — приданным

ждать досталось,Что ловко кинул сей пахан её, а ей вот — жить,Пока… как сыр — катаясь в масле,да с кровью человечьей пополам,И ждать Народного Суда…И Топора по головам. Давно твердят — царьков играет свита!Когда смысл жизни свиты и элиты — у корыта,Когда в царьки — «наверх» — продавлено гов.. —Что свита, что элита, что царёк — там всё одно! Мораль сей басни, в общем-то — проста:КТО ПО СВОЕЙ ЗЕМЛЕ не ради рабства ХОДИТ—Берёт иль Меч, или Топор— наводит свой ПорядокИ грязь всю пришлую — безжалостно изводит!