Русская поэзия XIX века. Том 2

Закралась в угол мой тайком,Мои бумаги раскидала,Тут росчерк сделала пером,Там чей-то профиль набросала;К моим стихам чужой куплет Приписан беглою рукою,А бедный, пышный мой букет Ощипан, будто саранчою!Разбой, грабеж!… Я не нашел На месте ничего: все сбито,Как будто ливень здесь прошел Неудержимо и сердито.

Открыты двери на балкон,Газетный лист к кровати свеян…О, как ты нагло оскорблен,Мой мирный труд, и как осмеян!А только встретимся,- сейчас Польются звонко извиненья:«Простите,- я была у вас…Хотела книгу взять для чтенья…Да трудно что-то и читать:Жара… брожу почти без чувства…А вы к себе?., творить?., мечтать?…О, бедный труженик искусства!»И ждет, склонив лукавый взгляд,

Грозы сурового ответа,-А на груди еще дрожат Цветы из моего букета!…

<1885>

* * *

Это не песни – это намеки:Песни невмочь мне сложить;Некогда мне эти беглые строки В радугу красок рядить;Мать умирает,- дитя позабыто,В рваных лохмотьях оно…Лишь бы хоть как-нибудь было излито,

Чем многозвучное сердце полно!…

<1885>

* * *

По смутным признакам, доступным для немногих, По взгляду вдумчивых, тоскующих очей,По очертанью уст, загадочных и строгих,По звуку теплому ласкающих речей,-Я разгадал тебя… Я понял: ты страдала,Ты суетной толпе душой была чужда;Иная скорбь тебя над нею возвышала,Иная даль звала, иная жгла вражда…И луч участия и горечь сожаленьяМне тихо сжали грудь… Несчастная, к чему,

К чему не кукла ты, без смысла и значенья,Без гордых помыслов – рассеять эту тьму?Он мне знаком, твой путь… Лишения, тревоги,В измученной груди немолчный стон: «За что?»А после, как сведешь последние итоги,Поруганная жизнь и жалкое ничто.И все-таки иди – и все-таки смелее Иди на тяжкий крест, иди на подвиг твой,И пусть бесплоден он, но жить другим светлее,Молясь пред чистою, возвышенной душой!

<1885>

МАТЬ