С добрым утром

Предки лгали, деды врали,я ль в наследьи виноват…Дело было в Монреалегода три тому назад.Монреаль, как вам известно,(а известно это всем)живописнейшее местодля эскизов и поэм.Он и в фауне и флорелучше Африк и Флорид;тут и горы, здесь и море,синь и зелень и гранит.Если б был я Тицианом,посетив эти места —на Венеру с толстым станомя не тратил бы холста.Я бы в красках прихотливых,не жалея бренных сил,в небывалых перспективахэтот город воскресил.И в картинной галлерее

удивлялся б ротозейи манере и затее,и правдивости моей.И в припадке впечатленья,покорившийся страстям,кто-нибудь мое твореньераспорол бы пополам.А по эдакой причине,года этак через три,кучи книжек о картиненаписали б Грабари.И со шрамом в три аршина,сквозь веков слепую даль,пробиралась бы картинапод названьем «Монреаль»…Если б, некоторым часом,я Шаляпиным вдруг стал,я бы самым страшным басомэтот город воспевал.Взяв профундисто-басисто,я бы так его вознес,

что Народного Артистадал мне сразу б Наркомпрос.Дал бы щедро, даже гордо,чтобы после, невпопад,за один фальшивый «форто»отобрать его назад.Но былым уже пригретый,невзирая на скандал, город,громко так воспетый,ничего-б не потерял.Эти горы — будто тучи,это море — будто мир,по балконам плющ ползучийи комфорт больших квартир…Мистер сядет на диване,ноги выбросит на стол,скажет горничной, иль няне,чтоб сосед к нему зашел.И войдет сосед, кивая,рад подвыпить после дели до самого «гуд-бая»,

все «ол-райт», да «вэри-вэл»…Выйдет стройненькая Мериза последнее жилье;милый Билли, среди прерий,с поцелуем ждет ее.И поймет она, встречая,как он мужествен и смел,и до самого «гуд-бая»,все «ол-райт», да «вэри-вел»…Город прериями дышит,мреют горы позади,море катеры колышетна вздыхающей груди…Я всю жизнь мою разлажу,мне до смерти будет жаль,если к этому пейзажуне подходит Монреаль.Кто б поверил, что бесплатночто хочу я — то беру,кто б подумал, что так складнои так здорово я вру.

Дело в том, что… извиняюсь,как ни стыдно, как ни жаль,все-же каюсь, я не знаю,что такое Монреаль.Просто вычитал я где тоэто слово под шумоки решил, что для поэтане помеха сотня строк.Относительно ж «гуд-бая»и других таких приправ, —даже города не зная,я уверен, что я прав.Потому что где ни глянь ты,кроме разве наших мест —и «гуд-баи» и «ол-райты»я уверен — всюду есть…Предки лгали, деды врали,я ль в наследьи виноват…Дело было в Монреале,года три тому назад.

Декабрь 1927 г.

Баллада о цивилизации