С.К.В.О

Я хочу заправлять постель.

Я в постели всегда заправляю.

Очень скоро наступит апрель.

И я с этим тебя поздравляю.

***

Извини, если ты меня бросишь,

Я пойду и порежу себе… Колбасы.

Не стони! Ну о чём же ты просишь?

Чтоб порезав её, не вставала опять на весы?

Я тебе порублю и залью

…майонезом салаты,

Я тебе посажу десять соток картофеля в ряд.

Ну, о чём я прошу? …чтобы вовремя дома с зарплатой.

Ведь в халате хожу, ты сказал: это лучший наряд!

Извини, милый друг, если я вас застану с другою,

То тогда всё вокруг я пожарю, как черти всё жарят в аду.

Я всю жизнь у плиты. Она станет твоей гробовою.

Если я ещё раз на рубашке помаду найду.

Пляска духа

***

Чертят черти чертежи,

Извиваясь как ужи…

И танцуют у котла,

Для веселья, не со зла…

А в котле том месиво,

Только мне не весело…

Чуют черти чью-то боль,

Подсыпают снова соль,

Так танцуют у котла,

Что с копыт летит зола.

А в котле том месиво,

Только мне не весело…

Чистят черти свой танцпол,

Из скелетов частокол.

Все танцуют у котла.

Вот такие, брат, дела!

А в котле том месиво,

Только мне не весело…

***

Чужой истории я стала частью.

Не знаю, к счастью ли… Или к несчастью…

Чужого племени, чужого мира.

С весёлой пленницей твоя квартира.

Всё не своё, как будто бы украла.

Мой скорый поезд не нашёл вокзала.

От текста к тексту растеряла вечность,

Прости за человечность и беспечность.

Я написала. Ты же не читаешь.

О чём ты думаешь, о чём мечтаешь?

Ты клеишь бирки на мои заботы.

И бездна – от субботы до субботы…

***

Не пой, гитара шестиструнная,

Про жизнь, похожую на фарс.

Диагноз: аутоиммунное

И редкое, как снежный барс.

А если жить, то в пору чудную,

В которой не придётся нам

Носить корону изумрудную

И всё делить напополам.

***

Я ребёнок, свернувшийся как молоко.

И сложившийся как оригами.

Бытие у меня выносимо легко:

Выносите вперёд ногами.

Я ребёнок, несущий вам свет и добро

И, конечно, в подъезде не ссущий.

Голосуйте у урны с запискою «Про»

Каждый много– и малоимущий!

***

«Приезжай, здесь будет круто!»

И гудки… гудки… гудки…

Голос: «Вы ушли с маршрута» —

К чёрту, значит, каблуки!

Я бы, в целом, не спешила,

Ночь поставив на повтор.

Но когда где нужно шило —

В сердце пламенный мотор.

Поиск мёда в бочке дёгтя

Завершится поутру.

Я по карте мчу три локтя.

Тихо: «Вы ушли с маршру…»

Разрядилась батарея…

Не закончилась игра.

Я, наверное, старею:

Вот пришла и мне пора!..

***

Не рви прощальный поцелуй

С её сомкнутых уст.

У графоманов не в чести,

Что чёрный список пуст.

Внесём Вас в первую графу

И вынесем мозги.

Мы мастера «точить строфу»,

Ты нас побереги.

От неписательских невзгод.

И от глагольных рифм.

У нас ведь всё наоборот —

Нас отбивает ритм.

Потом из этих отбивных

Вы пьёте страстно сок.

Поэтов белых и цветных

Целуете в висок…

Кто Вы такие, чтоб судить?

Из высших, что ли каст?

В вопросе: брить или не брить?

Решайте сам, Эраст!

Не суйте нос в моё гнездо,

В нём ваших нет яиц.

Скажу и после вам и до…

Я не из этих птиц!

***

Не ревнуй меня к прошлому.

Ревнуй к будущему.

Там реально больше причин.

Сопротивление моё по Ому.

Это к лучшему.

Хоть и направлено против мужчин.

Береги, как склеенную вазу,

Разбитую несколько раз.

Дорога как память: в эту фразу

Я входила плавно, как в экстаз.

Не суди по внешней оболочке.

И по внутренней, пожалуй, не суди.

Мне самой по вкусу эти строчки…

Жизнь накрутит нас на бигуди.

***

Давай без прошлого.

Без бывших. Без обид.

Давай без пошлого

И кофе на постели…

Уверена, ты сыт и знаменит.

Из тех, кто изначально мягко стелет.

Давай с беседами.

Без прозвищ, без имён.

Мы просто первые

Из тех, кого встречали.

Между наград и званий, средь знамён,

С тобой нас без согласия обвенчали…

***

Не становись против света,

Вспышке в глаза не смотри.

Это плохая примета:

Щёлкаться на раз, два, три…

И с девяти на двенадцать

Стрелки перевожу.

Хватит уже издеваться:

Видишь, я еле дышу.

На фотографиях в тире

Великолепно смотрюсь.

Вою, хожу по квартире,

Даже уже не молюсь.

***

Странно, когда на свои вопросы

Отвечаешь сам, но чужими губами.

Страшно, когда обрываются тросы,

Но остаётся земля под ногами.

Тихо! Стреляют виски…

И мысли отлиты как пули.

Лихо сжимают тиски,

К которым меня подтолкнули.

Вещи – безликий комок,

Прикреплённый к натуре.

Вечно ношу поводок,

Но он мне по фигуре.

Правда – это то, во что люди верят

***

Чтоб супруга возгордилась,

Что она у вас одна,

Громко в трубку говорите:

«Да, любимая жена!»

Если вы на годовщину

Не купили не хрена,

Проворкуйте нежно, с лаской:

«Да, любимая жена!»

Чтоб примерным семьянином

Вас считала вся страна,

Надо вставить в разговоре:

«Да, любимая жена!»

Если вы в чужой постели

От любви лишились сна,

Не забудьте, что тут фраза

Эта вовсе не нужна.

***

Все эти рифмы – были:

Мои, не мои – всё в прошлом.

Все эти платья шили,

Помня о чём-то пошлом…

Все эти песни пели

В пьяном тупом угаре.

Всё это раньше ели

И без труда разлагали.

Всё это раньше пили

И колу мешали с виски.

Считали, что сильно любили,

Знакомясь по переписке.

А я опускаю руки,

Всё глупо и как-то пусто.

От нескончаемой скуки

Ложусь я на ложе Прокруста.

***

Фотограф лайкает модель…

Потеет объектив.

Все студии – крутой бордель,

Где есть аперитив.

Он приближает кнопкой zoom

Её одной рукой.

Разогревает photoroom

И рушится покой.