С тобой навсегда

Я вздыхаю...

Нет, это, кажется, мой стон протяжный...

Или мой пронзительный крик...

Тепло разливается по позвоночнику и наделяет меня неизведанной доселе легкостью. Мне даже думается сейчас, что до сих пор я носила на себе три или четыре пудовые гири... Или я носила их в себе? И вот эти гири упали с меня, и я, оставаясь на постели, почувствовала, что воспарила... Вместе с легкостью меня начинает переполнять благодарность. Я обхватываю руками голову Петера и целую ему глаза, брови, лоб...

Я отчего-то такая сильная сейчас! Я легко сталкиваю Петера с себя и укладываю его на спину; я разбрасываю в стороны руки его, и мы переплетаем пальцы. И я целую его, целую до темноты...

— Я так благодарна тебе, Петер, — шепчу еле слышно.

Он сейчас уже не дракон, он — покорный ягненок подо мной.

— За что? — хочет уточнить он.

— Как за что? За любовь...

— Я люблю тебя... — говорит Петер.

А я губами ловлю его улыбку.

Через минуту вскакиваю, как ужаленная:

— Петер!

Он тревожно приподнимается на локте:

— Что случилось?

Я возмущенно трясу головой:

— Кто дал тебе право врываться в ванную? Ведь я же была неодета...

Петер падает на спину и смеется:

— Вот и прекрасно! Ты и сейчас неодета...

Я поднимаю с пола его (вернее, моего отца) халат, набрасываю себе на плечи и убегаю в ванную.

А Петер кричит мне вслед:

— И вот что хочу тебе сказать, Любовь... Ты самая красивая женщина на свете! Я обожаю тебя. Я теперь без тебя не могу жить!..

«Ах, Петер, Петер!.. Ведь и я без тебя уже не могу!»

ОТДАВАЯ ДОЛГИ...

На следующий день, проводив Петера, возвращаюсь домой на такси. Километра за полтора от своего дома отпускаю машину — я хочу немножечко пройтись пешком. Мне сейчас есть о чем подумать. Конечно же, о Петере, обо мне... о нас. Как-то у нас все сложится дальше?

... Резкий скрип тормозов — где-то сзади и сбоку — выводит меня из задумчивости.

Я оборачиваюсь на звук, вижу «мерседес» лимонно-желтого цвета, вижу расплывчатое пятно Кандидата за рулем. Но иду своей дорогой, не замедляя шаг.

Кандидат едет рядом, выглядывает в окно:

— Девушка! Друзей не узнаешь?..

Голос его напряжен.

Я взглядываю на Кандидата искоса:

— А! Это ты!.. Привет! — и иду себе дальше.

— Привет... Проводила своего... травмированного? — бросает он чуть ли не с ненавистью.

— Проводила... — отвечаю, — у меня нет сейчас никакого желания ругаться.

Кандидат в задумчивости причмокивает губами:

— Интересно, на каком языке вы все это время общались! Он по-русски — ни гу-гу, а ты по-немецки — ни бельме... Хухры-мухры получаются...

Кандидат явно хочет меня разозлить. Но это ему не удастся: я уже несколько дней как перешла в иное качество. Оказывается, так просто — не реагировать на колкость.

Однако я знаю, каким упорным может быть этот противный толстяк. Он, видно, очень хочет задеть меня:

— А ты сказала ему... этому... как его!.. что ты не девочка? Помнишь? Мне-то говорила!

— Спасибо за музычку! — отвечаю спокойно.

Вижу: спокойствие мое — ему сейчас как шило в одно место. Кандидат от раздражения так и ерзает за рулем:

— Значит, не говорила, да?.. Ага!.. Следовательно — переспали... Сейчас это в моде — быстро происходит. Ну, и как?..

Я разворачиваюсь к нему так резко и круто, что Кандидат инстинктивно вжимается в сиденье.

Я говорю:

— Да, переспали! И знаешь — очень даже ничего! И я подумала: мужчина бывает или настоящий, или никакой...

Кандидат кривится:

— Подразумевается, естественно, что я — никакой.

Я развожу руками и молчу. А он — мне в карман словечко не из приятных (из пяти букв, но не для кроссворда — поскольку нелитературное). А я — неожиданно даже для самой себя — хватаю с обочины камень поувесистей и картинно замахиваюсь и на Кандидата, и на его постылый «мерседес». Кандидат, сделав квадратные глаза, так резко жмет на газ, что у машины громко взвизгивают задние колеса. Через несколько секунд «мерседеса» уже нет в обозримом мною пространстве...

... Дни бегут. На дворе уж совсем чувствуется осень. Когда я по утрам тороплюсь на работу, иной раз бывает довольно ощутимо мерзнут руки.

Я жду Петера, заглядываю в почтовый ящик. И хотя Петер почти через день мне звонит и объясняется по телефону в любви, я почему-то все равно жду от него письма — большого-большого, нежного, сердечного любовного письма... Быть может, это мой каприз? Откуда мне знать, почему женщин иногда мучают их собственные капризы? Но то, что сей каприз есть, — факт. Я объясняю его для себя просто: телефонные разговоры — пусть даже самые приятные, самые обильные на комплименты, — не положишь в сумочку, не перевяжешь розовой ленточкой и не надушишь духами. Их не перечитаешь вновь и вновь. И их не положишь поближе к сердцу... А так хочется иметь ощутимое, материальное свидетельство любви Петера, хочется, подобно девушкам из девятнадцатого века, зачитать любовное письмо до дыр и заучить его наизусть...

Я даже прошу Петера, чтоб он написал мне однажды письмо, но он смеется, говорит, что до эпистолы у него попросту не дойдут руки, — так занят он с утра до вечера. И еще Петер удивляется: разве может клочок бумаги заменить живой голос любимого человека?