Самшитовый лес

– Не троньте его, – сказал Гошка, холодея. – Он сломался. Даже танки ломаются.

После этого Фитиль воевал, как все.

…Фитиль. Райский житель, родившийся слишком рано.

Баллада о танке Т-34, который стоит в чужом городе на высоком красивом постаменте:

Впереди колоннЯ летел в боях,Я сам нащупывал цель,Я железный слон,И ярость мояГлядит в смотровую щель.Я шел как гром,Как перст судьбы,Я шел, поднимая прах,И автострады

Кровавый бинтНаматывался на тракт.Я разбил тюрьмуИ вышел в штаб,Безлюдный, как новый гроб,Я шел по минам,Как по вшам,Мне дзоты ударили в лоб.Я давил эти панцириЧерепах,Пробиваясь вглубь норы,И дзоты трещали,Как черепа,И лопались, как нарыв.Обезумевший слон,

Я давил хрусталь,Я сейфы сбивал с копыт.Я слышал, какТелефоны хрустят,Размалываясь в пыль.

И вот среди раздолбанных кирпичей, среди разгромленного барахла я увидел куклу. Она лежала, раскинув ручки, – символ чужой любви… чужой семьи… Она была совсем рядом.

Зарево вспухло,Колпак летит,Масло, как мозг, кипит,Но я на куклуНе смог наступитьИ потому убит.И занял я тихийСвой престол

В весеннем шелесте трав,Я застыл над городом,Как Христос,Смертию смерть поправ.И я застыл,Как застывший бой.Кровенеют мои бока.Теперь ты узнал меня?Я ж любовь,Застывшая на века.

Глава 5

Эпоха возрождения

1

Ветры времени треплют шинель, бьют в глаза, и то, что было, – это то, что есть, никуда не уйти от этого, и прошлое живет и шелестит, словно трава под босыми ногами, словно ветер гоняет газету на вытоптанном дворе. А куда идти, куда глаз кинуть, если все разъехались, ушли, исчезли, отвернулись от детства, и ветер гоняет газету на пустом дворе.

– Здравствуй.

– Здравствуй.

– Ну как ты?

– Ничего. А ты?

– Ничего.

– Все там же?

– Ага. А ты?

– И я там же.

Поговорили и разошлись. А где «там же»? Годы пролетели, ослепшие от крови, и где он «там же»? То ли в армии, то ли работает.

Вернулся ли с войны или из эвакуации, и боязно спросить о родных – живы ли, а как брат его старший – жив или мать воет над похоронкой?

Ой ты, море синее, а тоска зеленая… Ты не плачь, не плачь, красавица… вода и так соленая…

Война окончилась, а Гошка служил.

После выставки на Кузнецком он пришел домой, посидел, посмотрел в окно на синий снег, лежавший на крышах благушинских домов, на дальнее серо-зеленое здание школы со слепыми стеклами, на черные точки пешеходов, подумал-подумал и заснул, положив голову на подоконник. И так проспал до утра и не видел снов – значит, встреча и выставка не зацепили воображения и не оставили следа в душе, все засыпал снежок.

Гошка проснулся, одурев от душного воздуха батареи отопления, которое почему-то называлось центральным, удивился этому названию и ополоснул лицо под краном, расстегнув китель, потом подумал и побрился, поскоблил подбородок опасной бритвой, опять удивился, почему бритва опасная. Утро было такое белое, такое новое и чистое, что все слова торчали отдельно и имели первоначальный смысл.

Что-то вдруг медленно, но верно начало торопиться в нем. Он торопливо пожевал хлеба и пайковой каши из концентратов и похлебал чаю, макая в него обломок колотого сахара, торопливо надел шинель и вышел на хрустящий снег. Торопливые звоночки трамваев, часовой в проходной будке штаба, где Панфилов без толку торчал уже два месяца после возвращения с Дальнего Востока. Торопливые штабные ребята в поскрипывающих коридорах, гудение лифта и стук машинок в кабинетах.