Сапер. Том III

— Тебя, Соловьев, Игорь Никитин узнал, царствие ему…, — майор вздохнул, вспоминая елабужца. — В штабе видел. Да и момент такой был… как раз твое командование и вывезло всё.

— Из Киева придется уходить, — тяжело вздохнул я. — Предлагаю в Брянские леса. Согласен, далеко. Можно в Припять, поближе. Но на восток отсюда не пройти, там немецких войск — хоть задницей ешь. А на юге — и того больше.

— Ну, так себе план, — пожал плечами майор. — Карта нужна, запас провизии на неделю минимум. А лучше на две…

— Это организуем, я думаю. Есть у кого спросить, — успокоил я его. — Только вот какая заковыка. Тут в Дарницком лагере Яков сидит. На казнь привезли. Так что предлагаю задержаться.

— Кто это хоть? — не понял Иван. — Знакомый?

— Яков Иосифович Джугашвили, — уточнил я.

— Самого… сын?!

Майор обалдел, даже остановился.

— Пойдемте, а то отстанем! — я подтолкнул вперед Ивана Федоровича и мы догнали основную группу.

Виляли мы еще так — то один плетень перескочим, то бегом от дома к дому. Хаты стояли темные, ставни закрыты. Только изредка собаки вдали лаяли. Хорошо, что выпавший снег стаял — иначе нас бы выдали следы. Интересно, откуда Енот так здешние места знает? Но ведет отлично: ни одна живая душа не встретилась по дороге. А отмахали уже больше километра, стрельба в районе лагеря, возникающая время от времени, стала намного глуше.

— Откуда узнал? — продолжил допытываться командир.

— Подслушал телефонный разговор коменданта.

— А ты немецкий знаешь? Вот так, на слух определить смог?

Иван Федорович выпытывал у меня все что можно и нельзя. Я даже притомился отвечать на его вопросы. Отвлекался он только время от времени на то, чтобы посмотреть на то, как движется отряд да скомандовать смену несущих пулемет.

Зато за разговорами я чуть не пропустил момент, когда мы пришли в Киев. Вроде только что были сельские хаты, а уже мостовая с городскими домами. Вот тут скорость наша сильно упала, а упражнение «лечь-встать» выполнялось намного чаще, чем того хотелось. Потому что поймал бы нас кто-нибудь просто так, может, и не было бы ничего: сунули в колонну к пленным и шагай. А с немецким оружием и в трофейных шинельках — покрошили бы на месте в мелкую капусту.

Наконец, мы зашли во двор какого-то наполовину разбомбленного дома. Один из двух подъездов четырехэтажки был полностью разрушен, а во второй я бы не полез, насколько ненадежными с виду казались остатки здания.

Но Енот уверенно привел нас к углу развалин и показал на узенький и почти незаметный лаз в подвал.

— Ось і прийшли, — сообщил он и, подсвечивая намародеренной у немцев зажигалкой, полез внутрь. — Все в порядку, — сообщил он уже изнутри. — Обережно тільки йдіть.

В подвале было довольно сухо. Прохладно, конечно, но всякого горючего добра вокруг хватало, так что костерок для сугреву зажечь можно спокойно: ночью дым не виден, а гарью из развалин и без нас несет порядочно.

Майор подтянул к себе ранец с провизией. Кроме сухпаев, там обнаружились чьи-то бутерброды с маргарином, целых три штуки. Он долго колдовал, пытаясь поделить их на девять человек с помощью штык-ножа от немецкого карабина. Прошлый хозяин хорошо его наточил, видать, колбасу резать любил.

В итоге всем досталось по четвертушке бутерброда, размером чуть больше спичечного коробка, и по добавке совсем крошечной. Ну, и слой маргарина был… одно название, короче. Лично у меня эта порцайка даже до желудка не дошла, где-то по пути рассосалась. Иван Федорович подумал, вытащил банку рыбных консервов, вскрыл и размял содержимое. По пол ложки всем досталось.

Меня, как бездельника, который пулемет не таскал, назначили дежурным, а остальные просто повалились там, где сидели. Ну вот, вроде и прошли совсем немного, километров пять-шесть, а устали будто трое суток на марше.

Чтобы не уснуть, я при скудном костровом освещении начал разбирать бумаги коменданта. Неинтересное сразу летело в огонь: и носить меньше, и польза хоть какая. Накладные, графики, требования, ведомости… Обычная канцелярская ерунда, может, кому и полезная, но не нам. Вот списки прибывших, наскоро составленные. Ладно, это на всякий случай сохраню. Не знаю пока зачем, но потом придумаю.

Вот и личные бумаги. Письма с родины бравому гауптману, аккуратным круглым женским почерком с дописками детской рукой. Здравствуй, папа, мы тебя любим, будь строг к врагам рейха, ждем. Ну, все такое. Недописанное письмо от херра Штраузе: дорогие Марта и Пауль, я тут сражаюсь с большевиками, чтобы они даже не посмели подумать о сопротивлении, собираю посылочку с гостинцами. Вот и фотография с круглощекой фрау в строгом платье и киндером лет пяти, одетом в матросский костюмчик. Это, значит, тоску по ним комендант глушил сивухой во вражеской земле. И ведь на людей похожи. Я не стал больше читать отчеты о тратах на еду и мыло из города Ронненберга, бросил всё кучей в костер. Все равно уже никому не пригодится. А фрау Марта с Павликом получат другое письмо. Не от папки. Ну, и хрен вместо посылки. Это в качестве подарка.

* * *