Сборник сочинений

Она ступает по пятам,То здесь появится, то там.А ты, как загнанный медведь,Боишься жить и умереть.Её объятья широки,И те мгновенья нелегки,Когда ты хочешь просто житьИ в этой схватке победить.Когда сжимает сердце дрожь,И ты, боясь, чего-то ждёшь.И, несмотря, что хочешь жить,Не хочешь смерти уступить.Да, смерть – дано названье ей,И чем к ней ближе, тем сильнейТы хочешь подлой доказать,Что просто так тебя не взять.Ты сам навстречу к ней спешишь,

И знаешь, что не убежишь.Она ж смеётся над тобой,Но ты увлёкся той игрой.Ты знаешь, ставки не равны,Её намеренья верны,Ведь ей никак не проиграть,А ты жизнь можешь потерять.И ты считаешь каждый шаг,А страх – твой самый первый враг,И вот ты снова победил.Ты выжил, страх в себе убил.Ты успокоился, и вотОна опять к себе зовёт,И сходишь ты с ума вот так.А жизнь без риска – просто мрак.

«Ну что ты распинаешься, родная?..»

Ну что ты распинаешься, родная?

Ты думаешь, я слушаю тебя?Какая же ты всё же заводная,Тебя послушать – не любить себя.Уже я слышал, что ты к цели рвёшься,Чего ты хочешь и к чему идёшь.А знаешь, цели ты своей добьёшься,Но больше потеряешь, чем найдёшь!Ты говоришь, что нет у меня цели,Но не поверишь ты и не поймёшь,Вся моя цель, чтоб реже быть в прицелеИ не нарваться в сумерках на нож.Ты верно спросишь: «Ну к чему всё это,И что здесь, право слово, за намёк?»Так вот: «Прицел на дуле пистолета,А нож – что могут сунуть в бок».

«Моряк, учёный и отец…»

Моряк, учёный и отец.

Пускай нелепый был конец,Но вечно помню я тебя.Коль что не так, прости меня.

«Со смертью в салочки играя…»

Со смертью в салочки играя,Любил испытывать судьбу.Смерть водит, знал я, убегая.И знал, что это наяву.Момент, когда ты только слышишьСтук громкий сердца своего,И знаешь, что пока ты дышишь,И не случилось ничего,Когда все нервы на пределе,Как струны тонкие звенят,Когда мандраж блуждает в теле,Он завораживал меня.Стоя на скользком парапете,

На высоте ты смотришь вниз.И ты один на белом свете,Ты словно в воздухе повис.Идя по крыше электрички,Той, что со скоростью бежит,Ты замираешь с непривычки,Душа как будто бы летит.По вантам на руках спускаясь,Паденье вниз ты ощутил.С борта на борт перебираясь,Ты прыгнул, словно ввысь взвинтил.В том ощущении свобода,В том ощущении полёт.Уж такова твоя природа,Тебе покоя не даёт.

«А ты всё улыбаешься с портрета…»

UBI BEHE? IBE PATRUA —

где хорошо, там дом.