Сборник стихов

Отбрив жену, сосед нырнул в кустыс бутылкою «Метаксы».За флигелем драчливые котыбранятся по-китайски.Бесшумный нетопырь — то вниз, то вверх.Жужжит ночная трасса.У школы запускают фейерверкдва местных лоботряса.Курортники сражаются в деберц;сквозь праздничные залпыдоносится: минелла, белла, терц.«Цыганщина!» — cказал быодин поэт. Не зря же из райка,грозящего попойкой,ты вырван, как страница дневникас большой и жирной двойкой.Но размышляешь, прячась меж ветвейживучей ежевики,что было бы верней зайти с червей

тому, кто ходит с пики;что ты ловил удачу, как юнец,рванувший в самоволку,а мир ловил тебя и наконецзубами взял за холку.И вот висишь над грудой кирпича,над пыльным базиликом,ножонками беспомощно суча,давясь беззвучным криком.

КОГДА-ТО…

Но были там они, ведя игру

Миров…

В. НабоковСтол со скамьёй во двореи дыханье подвальных глубинзатхлое в том сентябре,что к тебе нас бездумно прибил.С пятого (бьюсь об заклад)этажа увертюра Масснельётся, впадая в закат,

беспородный, как «Бiле мiцне».…Так хорошо мы сидим,вчетвером, как ни разу потом.Банка дешёвых сардини нарезанный крупно батон.Блещет щербатость двораозерцами бензиновых луж.«Жизнь, — говоришь ты, — играв дурака, и на вылет к тому ж.Кстати, а как про игруу Набокова в „Бледном огне“,помнишь?» Скорее умру,чем признаюсь, что нечего мневспомнить. И мямлю: «Ну да.На английском? А что за строка?»Лучше б сгореть от стыдамне в огне этом! «Ладно, пока,други». И смотрим втроём,как в плаще ты идешь через двор.

…Всех нас в отчёте своемупомянет настырный филёр,тот, что с обувки сыройсоскоблив непросохшую грязь,вражий припишет настрой,а еще — с диссидентами связьмне, размышляющей лишьоб одном (кто бы в чём ни винил):всё же — в четверг позвонишьили в пятницу? Не позвонил.

Куллэ Виктор. Подступает вода

«Ночь подсвечена снегом…»

Ночь подсвечена снегом.Всё в замедленном темпе.Перемолвиться не с кемкроме собственной тени.Кавардак холостяцкийутешает уродцатем, что скорая старостьбелизной улыбнётся

слов сплетеньем неспешнымкак в романе старинномпухом ангельским снежнымфосфором нафталиномбелочкой прискакавшеймлечною амальгамойоблаков простоквашейизвестковою ямой

ИСКУССТВО

Так много хочется сказать,а время истекло.В костре горит сухой кизяк,и от него — тепло.В конце концов не всё однотем, кто огнём согрет,что им вчерашнее говнодаёт тепло и свет?

«Говорил одному другой…»

П.