Читаем Сборник стихов полностью

Сборник стихов

Ирина Каренина , Константин Яковлевич Ваншенкин , Михаил Дынкин , О. Сульчинская

Слишком страшно? — Нет, не слишком страшно. Говорю тебе, не умирай.Самолётик беленький бумажный с экипажем попадает в Рай.Жили-были, верили, любили — всё пустое, горсточка вранья,Сердце из репейника и пыли, лёгкий-лёгкий ужас бытия.

«За девятиэтажками болото — там рыли котлован под гаражи…»

За девятиэтажками болото — там рыли котлован под гаражи,Потом не стали строить отчего-то, теперь здесь летом утки, камыши.

Здесь лягушачий хор у мутной речки, трамвайный мост, и драга вдалеке:Я как-то раз посеяла колечко в не золотом просеянном песке.Здесь стадион. Теперь, конечно, частный. Куда сквозь годы гнать велосипед?Мне думается, мы навек несчастны. А почему? — Велосипеда нет.А если б был, то всё бы изменилось, ушла из глаз солёная вода,И всё сбылось бы, что когда-то снилось, и то, что и не снилось никогда.

«Поезд мой товарный, ангел календарный, быстрый огонёк…»

Поезд мой товарный, ангел календарный, быстрый огонёк,

Шашки мои пешки, твёрдые орешки взяты на зубок.Эники да беники, вот и все вареники, белая мука…Отыграла дудочка, отплясала дурочка, утекла река.

«Душа — синица, чудо в перьях, в груди поющий механизм…»

Душа — синица, чудо в перьях, в груди поющий механизм,Чирикалка с особой трелью, игрушка-смерть, хлопушка-жизнь!Давай, без смазки и починки, для фата, выдерги, враля

Играй привычно, без запинки, своё высокое ля-ля.Гони свои фиоритуры, рыдай почти что ни о чём —Для умника и полудуры, для конвоира за плечом,Для тех, кто смотрит сквозь прицелы, и тех, кто смотрит сквозь очки, —Покуда молоточки целы и струны тонкие — тонки.

«Ни я тебя, ни ты меня не бро…»

Валентине Беляевой

Ни я тебя, ни ты меня не бро…

Не Бродский, нет, — рифейский, что есть мочи,Наш климат, ядовитым серебром, холодной ртутью дышат эти ночи —Слепая, обнажённая зима, воительница, нет, Бритомартида,И изморозь оконного письма искристо-голуба… Моя обида,Недавний, быстротечный, нет, не сон, а всё равно, ведь я тебе не Бродский,И холодом рассудок утолён, — как камень, заморожен хлеб сиротский!