Сборник стихов

Как я любил вторую полку!Как хорошо лежать подолгуНа ней, подушку подложивПод грудь и глядя втихомолкуНа лес, на речку, на обрыв.Как мне железная дорогаТогда рассказывала многоО жизни, людях, деревнях,Затерянных, но не для Бога —Для нас, живущих второпях.Прочитывалась даль, как в свиткеРазвернутом, я пил в избыткеИ ел простор озер, полей.А путешествие в кибитке,Наверное, еще сытней.Хотя, конечно, лоб застудишь.

Какой уж там Нью-Йорк, Париж!Но тише едешь — дальше будешь,И с ямщиком в пути пошутишь,И с Пушкиным поговоришь.Над головой сияла бездна,Расшита звездами чудесно,Двор постоялый, чад и грязь,Но разве так уж интересноЛететь на Марс? — скажу, смутясь.

* * *

Человек походить начинает на старую фреску,Облупившуюся и к былому не склонную блеску.Впрочем, он-то уйдет, а ее, может быть, обновят.Пригласят знатоков, окружат, уберут занавеску —И пожалуйста, лошади скачут, и птицы парят.Знатоки недоверья не выкажут или сомненья:

Это все-таки Джотто и все-таки это Мантенья,Ничего, что на старую новая краска легла.Ну а ты представляешь такое свое обновленье?Или лучше беспамятство, лучше загробная мгла?

Владимир Рецептер

* * *

Весь мир — тюрьма, хотя картина мираменяется отчасти напоказ;и Пушкин мог назвать отцом Шекспира,открыв родство, опасное для нас.И скорбный Гамлет, не страшась провала,все носит траур по отце своем;сто языков судьба за ним послала,а он роднится с русским языком.Когда ему открылась эта дверца,признался принц в душевной простоте,

что для него законом стало сердце,и обнял нас как братьев во Христе.А мы, бесчестя кладбище отцово,то водку пьем из черепа отца,косноязычьем унижая слово,то гордо правим замысел творца.…Мой сын, я научил тебя, играя,игры стыдиться… В честной тишиненаш грешный путь до ада или рая…Прощай, прощай и помни обо мне.

Владимир Алейников

* * *

Чем дороже дневное тепло —То ли с возрастом, то ли с весною, —Тем загадочней там, за стеною,То, что ночью из почвы взошло.

Чем томит его мир этот вновь,Этот шар, переполненный болью?Тем, что есть в нем живущим раздолье,А с юдолью в родстве и любовь.Что в горячее сердце вобрать,Чем же душу наполнить, ликуя?Если выбрали долю такую,То в открытую надо играть.Вот и тянется все, что растетИз разрухи мирской, из кручины,Прямо к свету, к добру без личины,Сквозь излишки темнот и пустот.Нет причины для горя, пойми,Если стебли набрякли и жилыВешним соком, прибавившим силыТем, что с вестью встают меж людьми.

* * *