Сборник стихов

Молюсь звезде моих побед,Алмазу древнего востока,Широкой степи, где мой бред —Езда всегда навстречу рока.Как неожидан блеск ручьяУ зеленеющих платанов!Звенит душа, звенит струя —Мир снова царство великанов.И все же темная тоскаНежданно в поле мне явилась,От встречи той прошли векаИ ничего не изменилось.Кривой клюкой взметая пыль,Ах, верно направляясь к раю,Ребенок мне шепнул: «Не ты ль?»А я ему в ответ; «Не знаю.

Верь!» —И его коснулся губАтласных… Боже! Здесь, на небе ль?Едва ли был я слишком груб,Ведь он был прям, как нежный стебель.Он руку оттолкнул моюИ отвечал: «Не узнаю!»

Альбом или слон

О, самой нежной из кузинЛегко и надоесть стихами,И мне все снится магазинНа Невском, только со слонами.Альбом, принадлежащий ей,Любовною рукой моей,Быть может, не к добру наполнен,Он ни к чему… ведь в смене днейМеня ей только слон напомнит.

Мыльные пузыри

Какая скучная заботаПусканье мыльных пузырей!Ну, так и кажется, что кто-тоНам карты сдал без козырей.В них лучезарное горенье,А в нас тяжелая тоска…Нам без надежды, без волненьяПроигрывать наверняка.О нет! Из всех возможных счастийМы выбираем лишь одно,Лишь то, что синим углем страстиНас опалить осуждено.

Неизвестность

Замирает дыханье, и ярче становятся взорыПеред странно-волнующим ликом твоим, неизвестностьКак у путника, дерзко вступившего в дикие горы

И смущенного видеть еще неоткрытую местность.В каждой травке намек на возможность немыслимой встречи,Горизонт — обиталище феи всегда легкокрылой,Миг… и выйдет, атласные руки положит на плечиИ совсем замирающим голосом вымолвит: «Милый!»У нее есть хранитель, волшебник ревнивый и страшный,Он отметит, он, как сетью, опутает душу печалью,…И поверить нельзя, что здесь, как повсюду, всегдашний,Бродит школьный учитель, томя прописною моралью.

Акростих

Можно увидеть на этой картинкеАнгела, солнце и озеро Чад,Шумного негра в одной пелеринкеИ шарабанчик, где сестры сидят,Нежные, стройные, словно былинки.А надо всем поднимается солнце,Лютой любовью вдвойне пронзено,

Боли и песен открытая дверца:О, для чего даже здесь не даноМне позабыть о мечте иноверца.

В четыре руки

Звуки вьются, звуки тают…То по гладкой белой костиРуки девичьи порхают,Словно сказочные гостьи.И одни из них так быстры,Рассыпая звуки-искры,А другие величавы,Вызывая грезы славы.За спиною так ленивоВ вазе нежится сирень,И не грустно, что дождливыйПроплывет неслышно день.

Прогулка