Сборник стихов

Увы, нет нимф, остались бляди, в обед и ужин макароны,И музы нас не посещают — и вправе брезговать, пожалуй.Нас в шею гонят отовсюду, не пустят на банкет в посольство,От наших вязаных жилетов кондратий хватит Лагерфельда.В загуле вечно сука-кошка и норовит загадить книги,Постель, ботинки, недра шкафа, её тошнит на табуретку…Какие музы, друг мой Постум, когда в триклинии разруха,Вода холодная из крана, какой там, к чёрту, лупанарий!

В такую жизнь, в тоску такую блядей — и тех не дозовёшься.Я трус, а то бы взрезал вены и кровью написал всё это.

«Надоело скучно и противно а я заморожу лёд ромашковый…»

надоело скучно и противно а я заморожу лёд ромашковыйжелтоватый в формочках сердечками буду гладить им лицо и рукибуду в чай его бросать и в минералку дзинь-дзинь-звяк по дну длинного стаканатает сердце ледяное и прозрачное ничего мне ничего не остаётсяесли всё кругом больно и бессмысленно и никто-никто обо мне не думает

для кого настой ромашковый по формочкам разливаю в холоде выдерживаюзаговариваю на красоту и молодость

«По ночам — глинтвейн (по утрам — печаль да грудной голубиный ворк…»

…а по утрам неизменно яйцо и ко-ко-фея…

Татьяна ШуйскаяПо ночам — глинтвейн (по утрам — печаль да грудной голубиный ворк.Ко-ко-фея: глотни кофею. Включай свой компьютер, садись to work).Распоследнее дело — кино, вино в темноте глушить, горевать.

И свечение видеть — оно одно провожает тебя в кровать.То звезда Фомальгаут ли, ангел ли, охраняющий сон в ночи?…Пряным варевом, как сургучом, залить                                                       рот свой жалобный — не кричи;Наложить на сердце своё печать, нежно в раны вложить — персты.Гефсиманское бдение по ночам. Авва Отче, как хочешь Ты…

«Ругаться с бабками Лукерьями и с дворничихой тётей Фро…»

Ругаться с бабками Лукерьями и с дворничихой тётей Фро,

Рядиться к ночи в шляпу с перьями, чтоб выйти вынести ведро,Идти задворками, помойками, смотреть на звёзды и грустить…В домах скрипят дверьми и койками. И мчат за водкой во всю прытьПодростки, пацанва дворовая, шалавы самых юных лет.Проходишь мимо ты, суровая, как будто их тут вовсе нет,А после пальцами распухшими картошку чистишь, варишь супИ наизусть читаешь Пушкина, почти не разжимая губ.

«Буду думать о тебе, о тебе, буду думать обо мне, обо мне…»