Сборник стихов

Если смерть на любовь налезет — кто победитМнится что стопудово смертьНалезет напялится как на антилопу удавСмазкою слюнногустой жолтой уветливо чавкло сдобритВывернув челюсти бессмысленно тускло утробно в низкое небоПлёнками глаз блестяЕсли только налезетПохоже и пытаться не станет куда тамХватило прошлого разаВон любовь её в ладони держитАккуратно мелкими стежками тоненькой иглой зашиваетРотишко разорванный почти доКрохотного ссохшегося афедронаЖалеет промышляет

О белесоватом корчащемся безгласно простейшем

БЕЭМЕТ КАМ

Д.И.

Маленький бумажный самолётик,Сложенный из листка в клетку, на которомЯ написал заветное своё желанье,Попал в грозовой фронт над палестинскими территориямиИ сгорел, так и не увидевПосадочных огней Бен-Гуриона(Этот свет, маленькую искру,Видели в полночном небе лётчики израильских ВВС, лучшие асы в мире,И засвидетельствовали о том под присягой).Ты проснёшься под утро (на спине, — слёзы,Как в детстве, натекли в уши)И, вытирая их рукой, обнаружишь на ладони

Маленького — несколько палочек, кружок головы, улыбка —Нарисованного шариковой ручкой пилота. И этоБудет значить не что иное,Как то, что парашют таки раскрылся вовремя, моя голубка.

НОЧЬ ПОСЛЕ СУДА

Всё кончено. Ушёл конвой.Миры плывут над головой.Мерцающая тишь.Не под хупой, не под венцом —Стоим перед Твоим лицом,Молчим. И Ты молчишь.Ночь мира, вечное «теперь»!Ты, выходя, прикроешь дверьИ улыбнёшься: «Да».

«Прости!..» — «Простите вы Меня».И покрывало у огня,И ночником — звезда.

Минусинск

Бахыт Кенжеев. Глиняные плиты. Ранние стихи

«Что загрустил и отчего продрог…»

Что загрустил и отчего продрогв восточном сне, в его истоме крепкой?По всей империи болотной ветерокразмахивает серенькою кепкой.А здесь, где кошка по уступам крышмогла бежать до самого Багдада,замешана предательская тишьна шелесте ночного винограда.Прислушайся к дыханью тополей —

на этот вечер прошлое забыто.Ночь наступает глубже и быстрей,чем остывают глиняные плиты.Ещё земля в руках твоих тепла,покуда чёрный воздух спит и стынет,и лунный луч — железная игла —легко скользит по темени пустыни.Вернётся жизнь оплывшею стеной,и щебетом скворца, и нищею листвоюпристанционною, и улочкой кривой,а повезёт — и ручкою дверною,и жарким очагом… а ты всё плачешь: «мало»,выходишь из ворот и таешь вдалеке,и только привкус ржавого металлагорит на пересохшем языке…

«Не стоит завидовать солнцу востока…»