– Здравствуйте! – кивнул Андрей.
Старик замер с ложкой в руке, еще раз откусил от ломтя и кивнул.
– Это мой отец, – пояснила Васильева. – Афанасий Петрович. Пожалуйста, с ним перекусить.
– Спасибо! – отказался Андрей. – Я не голоден.
Он не сел бы за стол, даже если бы был голоден смертельно. Вид неопрятно жующего старика был неприятен. Старик забросил в рот дольку чеснока и с шумом ее разгрыз. Находящийся в нескольких метрах от него Андрей интуитивно ощутил исходящий от старика чесночный дух.
Васильева кивнула в сторону большого сундука, стоящего в углу комнаты.
– Тогда садитесь сюда и объясните, что вам нужно.
Андрей сел на стул, женщина разместилась на сундуке.
– Я собираю данные о человеке, который жил в СССР под именем Виктора Морозова… – начал Андрей.
– Зачем? – перебила его женщина.
– Я – историк. Сотрудник Института военной истории Андрей Соколов, – пояснил Андрей. – А Морозов – видный французский разведчик. Я занимаюсь исследованием его деятельности.
Все это прозвучало как оправдание, и Андрей замолчал. Женщина подняла на него глаза.
– Но я ничего не знаю о его деятельности. Он у нас снимал квартиру. – Она пожала плечами. – Что я могу сказать? Платил он вроде бы исправно. Хотя этим вопросом занимался мой муж.
– А где ваш муж? – спросил Андрей.
– Сбежал, – помолчав, буркнула женщина.
– Давно?
– Давно. За неделю до гибели Морозова.
Старик за столом уронил ложку. Васильева подняла голову.
– Сейчас дам тебе второе, – сказала она.
Женщина поднялась, подошла к плите, наложила полную тарелку картошки и поставила ее перед стариком.
– Ешь, не торопись, – сказала она и погладила старика по голове.
Старик закивал, что-то сказал, но Андрею не удалось разобрать ни слова.
– С легкими у него плохо, – пожаловалась женщина, подойдя к сундуку. – И с горлом. Говорить почти не может. А так ничего.
– Сколько ему лет? – поинтересовался Андрей.
– Восемьдесят семь. Неделю назад исполнилось.
– Он жил с вами, когда Морозов снимал у вас квартиру?
– Нет. Он в Рязани жил. После того, как муж сбежал, я его сюда и привезла. Мама моя умерла еще в шестидесятом. Чего ему одному-то мучиться? Да и мне спокойнее.
– Понимаю, – кивнул Андрей. – А где жил Морозов? Какую комнату снимал?
– Он не комнату снимал, а половину дома. Тогда здесь все не так было. Гостиная была разделена. По центру стена проходила. На той половине Морозов и жил. Там лестница вела на второй этаж. Наверху у него спальня была и кабинет.
– А день, когда он погиб, вы помните?
– Конечно. – Васильева закусила губу. – Помню. Он рано встал. Я во дворе дрова колола. Муж мой тогда уже сбежал, только я еще не знала, что он сбежал. Думала, в Москву уехал. На неделю. Виктор во двор вышел. Я спросила, куда это он так рано. Он цветок сорвал и стоит, нюхает. Не отвечает. Потом посмотрел на меня как-то странно и сказал: «Надо ехать и кое с кем поговорить. Объявились мои старые враги. Но ничего, мы еще поборемся». Я испугалась. Спросила: может, вызвать милицию? Но он рассмеялся, сел в машину и уехал. А потом уже следователи приехали и попросили опознать тело.
– Как вам удалось его опознать? Ведь тело обгорело.
– Нет, опознать его было можно. – Васильева покачала головой. – Хотя это было очень страшно. Особенно для двадцатилетней девчонки. Я не могла прийти в себя несколько дней. А потом позвонила отцу и попросила его приехать. С тех пор мы живем вместе.
Андрей смотрел на немолодую женщину. Казалось, что воспоминания доставляют ей физическую боль. И вдруг ему в голову пришла неожиданная мысль.
– Простите за мой вопрос, Лида. – Он смущенно кашлянул. – У вас с Морозовым были близкие отношения?
– Близкие отношения? – Она усмехнулась. – Вы имеете в виду, были ли мы любовниками? – Она помолчала и кивнула. – Были. Я, конечно, знала, что он – француз. Это производило впечатление на девчонку. На дворе был шестьдесят седьмой год. Вспомните. Париж был для нас чем-то нереальным. Бонжур, тужур, мадам, мсье. А еще он был красив, элегантен, остроумен. Он очень забавно говорил по-русски. Короче, я не устояла.
– Он никогда не рассказывал вам о тех, кто на него охотится?
– Никогда. – Васильева покачала головой. – Он вообще ничего не рассказывал о своем прошлом. И, если его спрашивали, не отвечал. Шутил, что у него нет прошлого. Так что я вряд ли смогу помочь вам в ваших поисках, Андрей. Я даже не знаю, что вы ищете.
Андрей помолчал. Что он ищет? Если бы он знал, что ищет…
– А после смерти Морозова его половину обыскивали?
Васильева помолчала, перевела взгляд на старика, уплетающего картошку, и кивнула.
– Да. Следователи обыскали весь дом, но, насколько я помню, ничего не нашли.
– Даже бумаг Морозова?
Васильева понимающе усмехнулась.
– Так вы ищете его бумаги? – спросила она.
Андрей решил, что нет смысла продолжать игру. Надо говорить прямо и открыто.
– Да, – кивнул он. – Я думаю, что бумаги Морозова до сих пор лежат в каком-то тайнике.
– Но только не в доме. – Васильева нетерпеливо посмотрела на часы. – За эти годы мы перестраивали дом, перекладывали печь, передвигали стены. В доме тайника быть не может.