Секретарша бандита

– Малик, стой! – Ризван делает шаг вперед, наполовину прикрыв меня своим плечом. Он вовсе не жалеет меня. Таким мерзавцам незнакомо чувство сострадания. Просто у него уже свои планы на мой счет, и желания этой женщины в них не входят.

– Мой старший сын мне перечит? – Она изгибает бровь. Мать чудовища. Яблоко от яблони недалеко упало. – У меня не благотворительный фонд, Ризван. Задаром кормиться здесь она не будет.

– Она отработает свой кусок хлеба и кров. Но на моих условиях, – настаивает он. – Малик, отведи ее в камеру.

Один из бугаев хватает меня за локоть и тащит вправо – в коридор, пугающий своей беспросветной тьмой. За спиной слышу лишь: «А нам с тобой, мама, нужно серьезно поговорить».

Помещением, которое Ризван назвал камерой, оказывается клетка в подвале, освещаемом факелами. Меня будто из двадцать первого века резко выбросило в дикое Средневековье.

Тут еще холоднее. Сыро. Затхло. Писка крыс не слышу. Но паутины в углах хватает. Хорошо, что у меня нет арахно- и клаустрофобии.

Малик открывает одну из нескольких клеток, толкает меня внутрь и вешает на решетку замок. Меня встречает лишь узкая деревянная скамейка со старым шерстяным одеялом и грязное ведро в углу. Видимо, для справления нужды.

– Мой тебе совет, пташка, – без особого дружелюбия говорит Малик, – спи, когда есть возможность. Силы тебе понадобятся. Да и во сне меньше себя накручиваешь.

– Говоришь так, будто был на моем месте.

Он отмалчивается. Я так понимаю, в мире этих гадов вообще не принято церемониться.

Я еще долго слышу его удаляющиеся по длинному подвальному коридору шаги. Потом скрипит дверь, и становится тихо. Только потрескивают факелы на стенах. Подойдя к решетке, крепко берусь за железные прутья и дергаю. Наивная. Отсюда нет выхода.

Разглядываю те камеры, что напротив. Они пусты. Вероятно, когда-то там держали людей, потому что на стенах замечаю выцарапанные метки: линии, символы, слова. Даже прочитываю: «Гореть вам в аду». Сглатываю. Курортных условий я не дождусь. И наверное, придется согласиться работать в конюшнях, чем сидеть здесь. Провести последний месяц своей жизни в мрачном подвале, без слов говорящем о смерти, хуже любого рабского труда.

Нескоро меня перестает колотить от страха и холода. Когда наконец беру себя в руки, начинаю задумываться о том, как выгляжу. Прихорашиваться тут не для кого. Но самой противны лохмотья.

Снимаю плащ и избавляюсь от блузки и юбки. Чулки тоже стягиваю. От одного отрываю кружевную резинку и собираю ею волосы в хвост. Осматриваю себя: кое-где виднеются синяки и ссадины. Но кровоточащих ран нет.

Вытряхиваю одеяло. Застилаю им скамейку. Оно колючее. Нагому телу неприятно. С помощью шпильки, оставшейся в волосах, отрываю подол от юбки. Распарываю блузку. Этими обрывками заменяю простыню и накрываю одеяло. Саму шпильку прячу в стене, просунув в шов промеж камней. Укладываюсь на скамейку и укутываюсь в плащ. Попробую последовать совету Малика – поспать.

Поначалу ничего не получается. Прогоняя произошедшее в голове снова и снова (то в быстром темпе, то в замедленном), ищу ответы на вопрос «Почему я?» и плачу. От горя, от жалости к самой себе, от ужаса. Брат о многих опасных криминальных авторитетах мне рассказывал. О тех, кого никак не могут взять за горло. Но имя Ризвана я услышала впервые. Хотя чует мое сердце, он самый жестокий.

Не знаю, сколько проходит времени, когда я все-таки засыпаю. Сначала веки тяжелеют, потом перестаю думать о дерьме, в которое вляпалась. Позже и вовсе отключаюсь. Снов не вижу. Это лучше, чем кошмары. А просыпаюсь от одиночного удара по решетке.

Разлепляю глаза. Оглядываюсь. Едва соображаю, где нахожусь, как резко сажусь на скамейке и прикрываюсь плащом.

По ту сторону решетки на меня пристально смотрит Ризван. Он сидит на стуле, разведя ноги в стороны и руками опершись о спинку перед ним. Будто демонстрирует, насколько ему плевать на правила и законы. Он все делает наоборот. Делает так, как нравится в первую очередь ему самому.

Никого другого за его спиной нет. Он пришел один. И неизвестно, как давно наблюдает за мной. Вся кожа мурашками покрывается, едва я представляю, что он просидел тут пять минут, десять, полчаса, час. От этого больного человека всего можно ожидать.

– Истомина Роксана Дмитриевна, – сухо произносит он вибрирующим от хрипотцы голосом. – В девичестве Белова. Двадцать шесть лет. Разведена. Детей нет. Родители развелись девятнадцать лет назад. Отец исчез. Мать умерла в прошлом году…

– Закрой пасть, – шиплю гневно. В горле ком застревает. Как этот подонок смеет говорить о моей матери?!