Семь поэм

Скрипит под ветром печальный ставень. В углу за печкой таится шорох... Мы вырастаем, мы вырастаем из колыбелей             и распашонок... Огромно детство. Просторно детство. А мы     романы Дюма листаем. И понимаем,             что в доме -                         тесно. Мы вырастаем. Мы вырастаем... Укоры взрослых               несутся следом. Мы убегаем,            как от пожара. Нам двор - держава!.. Но как-то летом мы замечаем:             мала держава... Нас что-то кличет и что-то гонит к серьёзным спорам,                    к недетским тайнам. Нас принимает гигантский город! Мы   вырастаем! Мы   вырастаем!.. А город пухнет. Растёт, как тесто.

А нам в нём тесно! И мы, пьянея, садимся в поезд, где тоже -           тесно. А в чистом поле - ещё теснее... Мы негодуем,             недосыпаем, глядим вослед журавлиным стаям. На мотоциклах,               пригнувшись, шпарим. Мы   вырастаем! Мы вырастаем!.. Мы трудно дышим от слёз и песен. Порт океанский               зовём                     калиткой. Нам Атлантический слишком тесен! Нам тесен          Тихий, или Великий!.. Текут на север густые реки. Вонзились в тучу верхушки елей. Мы вырастаем!.. Нам тесно          в клетке меридианов и параллелей!

3. А он...

Над суматошными кухнями,                         надлекцией«Выход к другим мирам».

Вашей начитанностью,                     лейтенант.Вашей решительностью,                      генерал.Над телеграммами, тюрьмами,                            надбардом,вымучивающим строку.Над вековыми костяшками нардВ парке        обветренного Баку.Над похоронной процессией,                           надсборочным цехом                искусственных солнц,барсом,шагнувшим на розовый наст,криком:«Уйди!..»,сигналами:«sos!..».Над запоздалыми клятвами,                          наддиктором,превозносящим «Кент»,скрипом песка,всхлипом сонат,боеголовками дальних ракет,над преферансом,над арфами,над...

4. Траектория

Ушларакета!..Мы вздохнулии огляделись воспалённо...

Нотраектория полётавсё ж началасьне в Байконуре!..Откуда же тогда,                 откуда?От петропавловского гуда?От баррикад на Красной Пресне?..Нет,     не тогда,а прежде.Прежде!..Тогда откуда же,                 откуда?От вятича?Хазара?Гунна?От воинов          Игоревой рати?..Нет,даже раньше!Даже раньше!..Она в лесных пожарах                     грелась,она волхвов пугала,                    снизясь...Такая даль,такая древностьи археологам             не снилась...Она пронизывала степи,звенела        на шеломах курских,набычась,подпирала стены,сияла      в новгородских кузнях!

Та траектория полёта,презрев хулу,разбив кадила,черезпоэмы и полотна,светящаяся,проходила!Она -      телесная,                живая.И вечная.И вечевая.И это из неё             сочитсякровь пахаряи разночинца...Кичатся        знатностью бароны,а мыдовольствуемся малым.Мы -     по бумагам -                  беспородны.Но это       только -                по бумагам!..Не спрашивай теперь,                     откудав насэто ощущенье             гула,земное пониманьецели...Бренчат разорванныецепи!

5. Грязный шепоток