Сергей Есенин. Казнь после убийства

Я часто размышлял, за что Его казнили,За что Он жертвовал своею головой?За то ль, что, враг суббот,Он против всякой гнилиОтважно поднял голос свой?За то ли, что в стране проконсула Пилата,Где культом Кесаря полны и свет и тень,Он с кучкой рыбаков из местных деревеньЗа Кесарем признал лишь силу злата?За толь, что, разорвав на части лишь себя,Он к горю каждого был милосерд и чутокИ всех благословлял, мучительно любя,И маленьких детей, и грязных проституток?Не знаю я, Демьян, в «Евангелье» твоем

Я не нашел ответа.В нем много бойких слов,Ох, как их много в нем,Но слова нет, достойного поэта.Я не из тех, кто признает попов,Кто безотчетно верит в Бога,Кто лоб свой расшибить готов,Молясь у каждого церковного порога.Я не люблю религию раба,Покорного от века и до века,И вера у меня в чудесное слаба.—Я верю в знание и силу человека.Я знаю, что, стремясь по чудному пути,Здесь, на земле, не расставаясь с телом,Немы, так кто-нибудь ведь должен же дойти

Воистину к божественным пределам.И все-таки, когда я в «Правде» прочиталНеправду о Христе блудливого Демьяна,Мне стыдно стало так, как будто я попалВ блевотину, низверженную спьяна.Пусть Будда, Моисей, Конфуций и Христос —Далекий миф. Мы это понимаем,Но все-таки нельзя, как годовалый пес,На все и вся захлебываться лаем.Христос — сын плотника — когда же был казнен(Пусть это миф), но все ж, когда прохожийСпросил его: «Кто ты?» — ему ответил Он:«Сын человеческий», а не сказал: «Сын Божий».Пусть миф Христос, пусть мифом был Сократ,

И не было Его в стране Пилата,Так что ж, от этого и надобно подрядПлевать на все, что в человеке свято?Ты испытал, Демьян, всего один арест,И ты скулишь: «Ох, крест мне выпал лютый»!А что ж, когда б тебе голгофский дали б крестИль чашу с едкою цикутой?—Хватило б у тебя величья до концаВ последний раз, по их примеру тоже,Благословлять весь мир под тернием венцаИ о бессмертии учить на смертном ложе?Нет, ты, Демьян, Христа не оскорбил,Ты не задел его своим пером нимало.Разбойник был, Иуда был.Тебя лишь только не хватало.

Ты сгустки крови у крестаКопнул ноздрей, как толстый боров.Ты только хрюкнул на Христа,Ефим Лакеевич Придворов.Но ты свершил двойной и тяжкий грехСвоим дешевым балаганным вздором:Ты оскорбил поэтов вольный цехИ скудный свой талант покрыл позором.Ведь там, за рубежом, прочтя твои «стихи»,Небось злорадствуют российские кликуши:«Еще тарелочку Демьяновой ухи,Соседушка, мой свет, пожалуйста, откушай!»А русский мужичок, читая «Бедноту»,Где образцовый блуд печатался дуплетом,Еще отчаянней потянется к Хористу,Тебе же мат пошлет при этом.