Сергей Орлов. Воспоминания современников. Неопубликованное

Более тридцати лет прошло с того дня, когда война отошла от Орлова, а вот он, Орлов, все эти тридцать с чем-то лет так и не смог отойти от войны. Все эти тридцать с чем-то лет он, сугубо мирный человек, безвыходно находился в поле того самого перенапряжения, которое денно и нощно, как электрическое облако, ходило в его сознании, толкалось в нем и требовало, требовало, как высверка грозы, памяти и памяти, слова и слова.

И Орлов писал.

Писал о войне, о своих друзьях-товарищах, незабвенных фронтовых побратимах. Писал правдиво и выстрадано, без всяких там велеречивых суесловий и претенциозных изысков. Писал так, чтобы хоть на мгновение, хоть на самое малое чуть-чуть высветить и продолжить в своем слове жизнь тех, кто навсегда остался там, на поле боя. Писал так, как когда-то в своих фронтовых тетрадях:

Он ничьих не называл именПеред смертью, в душном медсанбате,И не звал в атаку батальон,Тщетно поднимаясь на кровати.Адресов в планшете не нашли,Слез никто не обронил под вечер,Холмик рыжей, глинистой землиНе спеша насыпали на плечи.И ушли, а в небе тучка шлаИ неслышно, будто мать над сыном,Словно слезы, скорбна и светла,

Уронила крупные дождины.

Писал с той же сердечной достоверностью, но с еще большей взыскательностью и мастерством.

Писал, как любил.

Писал, как помнил, как благодарил.

Писал и был счастлив хотя бы тем одним, что все, о чем бы он ни писал — о войне, о Родине, о любви, о космосе, — было необходимо людям.

И вот перед нами его «Костры» — книга, которую во многом собрал и составил сам поэт. Все же остальное после его смерти завершила вдова поэта, Виолетта Степановна Орлова. И надо сердечно поблагодарить ее за то, что она очень бережно, с чувством сложившейся уже композиции новой книги, включила в нее уникальные, можно сказать, стихи из записных тетрадей поэта, написанные им в основном там, на передовой линии огня. И эти стихи придали новым стихам поэта какую-то особую глубину и дополнительную даль. Большой талант, правда и мастерство — вот что во всей многогранности явлено в этой, удивительной книге.

Всегда он сторонился шума и держался глубины. Не любил быть значительным и «поэтичным» с виду. В суждениях был всегда обстоятелен, строг, но не категоричен. Это выдавало в нем очень доброго человека. Мог радоваться радости других. Рядом с ним было всегда надежно. Он любил театр в театре, на сцене, но не в жизни. Поэзии на «публику» не доверял. И — уж в каком железе был! — сердцем не ожелезился: был очень похож на сельского учителя истории — за холмами, за шеломами Россию видел. И вдаль. И вширь. И в глубину. Таким я его знал, таким я его буду помнить.

ЮЛИЯ ДРУНИНА

Под сводами души твоей высокой…

1

Я в этот храмВступила ненароком —Мне попростуВ дороге повезло.

Под сводамиДуши твоей высокойТоржественно мне былоИ светло.Над суетой,Над бедами,Сквозь годы —Твой опаленный,Твой прекрасный лик!Но нерушимыеКачнулись сводыИ рухнулиВ один ничтожный миг…

2

Ты умер, как жил,—На бегу, на лету,С портфелем в руке,С сигаретой во рту.Наверно, в последнемСекундном адуУвидел себяВ сорок третьем году,В пылающем танке,В ревущем огне,И, падая, понял:Убит на войне…

3

Кто-то тихо шептал твое имя,Кто-то выдохнул: «Значит, судьба…»

Холод лба под губами моими,Смертный холод высокого лба.Я не верю ни в черта, ни в бога,Но о чуде молилась в тот час…Что ж ты сделал, Сережа, Серега,Самый добрый и смелый из нас?Как ты дал себя смерти осилить,До зимы далеко не дойдя?..Провожала поэта РоссияЛедяными слезами дождя.Осень шла в наступление люто,Вот-вот бросит на кладбище снег.От прощального грома салютаЛишь не вздрогнул один человек…

4