Сезам

Неслух, кричи! Будет любой – лишний

Татью в ночи ищет Его. Кришну.

3

Ты меня научила, что я – душа

И осталось одно – малость

Тело сбросить… Я, чуть дыша,

Мимо окон твоих – кралась.

Ты меня приручила, свернув клубком

У твоих нежных стоп – помнишь?

И любить научила, ну а потом

Что же? Что?! Здесь – тюрьма, сон лишь

Выход – в явь, выход – в новь,

Во Психеиных рубищах

Ты воспела свою любовь

И пропала – кого любящей?!

Вместе строили мы полки

Проигрышно-эдиповы,

Сколько плах снесли от их руки –

Дранной пенькОй липовой

И Царь-дЕвицами в облака

Нет, не к тому плавали!

Нежной Манон порвались шелка,

Только душа – павою

В окна сквозит, в ставни бьет,

Стеклами режется!

Только Ему – наш полет

В час, когда веки смЕжатся…

4

Я заберу тебя с собой.

Сопротивление бесполезно.

Дух заплутавший, милый мой,

В пЕтлю не ту залезла.

Вместе с тобой будем гореть,

Петь и любить – пылко,

Ну а пока, дух мой, ответь,

Чья тяжелей ссылка…

***

Горит на горизонте рубиновый закат,

Алеют наши флаги над топотом копыт,

Мы мчим, пронзая ветры – и нет пути назад,

О нас напишут саги – «их подвиг не забыт».

Искрятся жала копий в рубиновом закате,

Стучат щиты о ножны, и труб набат ревет …

Мы мчим навстречу смерти, что ждет нас в Эрингарде,

И шестикрылый купол драконов – наш оплот…

Когда, посыпав пеплом чело, моя отрада

Зажжет костер прощальный под грудой наших тел,

Взойдет зоря победы на склоны Эрингарда.

Рубины нашей славы блеснут на пальцах стрел…

***

И я тонкая, нервная и пронзительная,

как Раппорт в фильме про молодого Штирлица.

И на мне – креп-жоржетт в несколько монохромных слоев,

небесно-бликующий, как на платьях жены Врубеля…

И у меня великолепный постмодернистский салон с изысканными произведениями искусства,

В котором не переводятся заказчики и покупатели,

И я вожу экскурсантов по его галереям, томно отбрасывая прядь со лба,

И все вокруг настолько красиво и прозрачно,

Умиротворенно и мерцающе,

Меня окружают настолько изящные вещи,

что страшно к ним прикоснуться, дабы не спугнуть очарование.

Высшая красота, высший вкус, высокие отношения…

И в моем будуаре – комод с круглым зеркалом,

В котором матово отражаются ряды флаконов с духами чешского стекла…

Дзынь-дзынь-дзынь звенят хрустальные люстры и поющие ветра…

На веранде, усыпанной отблесками инкрустации из изумрудов,

Полуденный зной развевает дымки благовоний

И согревает плещущееся у подножья платанов томное море…

Все настолько чудесно, что только протяни руку –

И в ладони окажется звук Волшебной флейты,

Зовущий к полуночным тайнам…

И все это здесь и сейчас, и нет никаких нужд и забот,

Всё происходит само по себе по самым верным в мире законам…

Нет никаких рычащих жирдяев и подсчетов рублей,

чтоб дотянуть до зарплаты,

висящих на горбу долгов и невозможности месяцами увидеть дочь,

монотонных будней с вылизыванием углов

и опостылевшей готовкой из ничего…

Есть только моя галерея, креп-жоржетт и великолепие тонкой,

изысканной красоты…

***

Жизнь –

одна из таких акций,

где поэт ищет аллитераций и прочих ассоциаций,

аллюзий

и взрывом, плюющим в сознание фракций,

заполучить у толпы мятый ком ассигнаций.

И словно

факир в приближении чуда

Берешь ассонансы и вмиг превращаешь их в горы посуды.

Пол

в этой жизни ни эм и ни жо – только чистая тряпка,

а утро – в кастрюлях звенящих и в запахах сладких.

Тон

в этой жизни – не моря прилив и не чайки,