А. Емельянов, Олег Л.

«ШЕДЕВР»

«Мы не страшились этой единственно подлинной жизни, потому что знали, кто мы такие, а он остался в неведении и относительно себя, и относительно нас…»

Г. Г. Маркес «Осень патриарха»

Только сегодня утром, проснувшись в мятой постели, я понял, что Победитель более живой и реальный персонаж чем и ты и я и прочие заблудившиеся между страниц этой недописанной книги. И, наверное, этот рассказ будет самой лучшей нашей шуткой. Начнем? Итак…

9 числа, в 9 утра… Да, кажется, в 9 утра, Победитель проснулся и увидел над собой белое небо потолка. Тикали часики, гавкали собачки. И старый добрый кот падал внутрь комнаты из форточки как трехцветный пушистый лист. А утро поет песню про валенки, которые не подшил мифический сапожник-мудак. Сволочь он, и горький пьяница. Почему он не подшил их? Ведь тогда утро было бы совсем другое. Последнее утро. Утро в которое Победитель решил победить себя. Утро в которое Победитель решил сделать хоть что-нибудь настоящее.

Смахнул с ресниц гниль вытекающую из глаз. А может гной? Или лучше — грязь. Да, целебная грязь, словно я — Мертвое море. Я — Мертвое море, раскинулось широко от кухни, до спальни. Я — Мертвое море. Теку…

Победитель перетек на кухню и замер в нерешительности посреди лучшего, что могло придумать человечество. Запах кухни, что может быть противней? Еда? Есть… Нет. Только кофе, воняющий резиной и уверенностью в завтрашнем дне. Крышка соглашается со скрюченными пальцами и отлетает с резким хлопком. Кофе шуршит как песок сквозь ладони в бездонную чашку.

Где-то здесь, рядом был ватман. Еврейская бумага. Победитель улыбнулся в последний раз (он все делал в последний раз в это утро). И трубка медная была. Без нее никак. Но это потом — время терпит, время ждет.

Вот и чайник закипел. Скривившись от вони этого хорошего кофе, будущий великий художник нажал на «play» и возник звук так милый его сердцу — ну вот… И саундтрек готов — всё как надо. Кофе, сигарета. Сигарета, кофе. Обжигающие глотки. Коричневая влага и зеленая плоскость стола, по которой растекаются мысли. Разбегаются. И так очень долго. Очень долго. Но не сегодня.

— Да пошел ты отсюда на хрен! Задолбал со своими играми — Победитель правой рукой ударил несколько раз по морде доброго кобеля — Пошёл вон! Бля, нигде от вас покоя нет. Каждый день одно и тоже.

Скрюченный кран сиротливо гудел проточной водой. Утренняя молитва с кофе длилась 15 минут. Победитель пытался поменьше думать, чтобы мысли не родили страх. А страх скорее всего разбудит совесть, как тот суровый дяденька разбудил декабристов.

Кобель наконец-то успокоился и начал смачно хрустеть пустой пластмассовой бутылкой.

— Вот какие они… Собаки будущего. — Победитель встал с табурета и еще раз застыл. Всего лишь на секунду.

Сок жизни — это кровь замешанная на слезах и втоптанная в грязь. Это была первая мысль Победителя после утренней молитвы. Вот же сраная патетика, как она достала. Можно обо всём проще говорить и тем более думать. Хорошо, что лекарство от этого нашлось. Простое и надёжное — плевок по заданной траектории рухнул на асфальт и умер. Первым.

«Всё. Пора работать» — от этой мысли что то у него захрустело в груди — «Это что ещё за херня? А… Всё равно…»

Началось. Запах пыли в полуразрушенном гараже. Пустые бутылки и груда железок.

— Я же видел… Бля… Где-то здесь… а, вот, нашёл. Вроде должна подойти, — Победитель начал тащить из кучи мусора зелёную медную трубку — Да твою мать! Как же тебя отсюда достать?!

Он уперся одной ногой в простывший пол подвала, тут-то ржавый гвоздь и впился в его пятку с удовольствием хищника.

— Это просто чудеса. Как же тебя вытащить, дружище? Глубоко ты нырнул, ждал наверное меня тут, молодец. Ну, давай, потихоньку вылазь… Во-о-от… Ты мне ещё пригодишься. Смотри, кровь какая красивая. И почему я раньше на это не обращал внимания?

Гвоздь скользнул в карман Победителя.

— Да как же мне выдернуть эту трубку отсюда?! Неужели придётся разбирать весь этот хлам? Нет уж. Ещё один рывок, ещё одна попытка — он запел как бурлак — заунывно и протяжно. Молитва… Эту песню по-другому и не назовешь. Еще один рыво-о-ок… Закатив глаза к потолку, раскачиваясь и крепко ухватившись за трубку, торчащую из груды мусора, Победитель был похож на шамана, камлающего на сюрреалистическом, постядерном капище. Груда мусора дрожала от жадности — не хотела отдавать часть себя.

— Ну, неужели?! Давай-давай. Вот. Теперь, что мне нужно теперь? — Мысли улетели далеко, в страну Тарен, куда-то за облака, и там пытались найти ответ.

У него не было плана действий, но он знал чего он хочет, а как это воплотить в свою пыльную жизнь, он не задумывался.