Шутки кончились. Стихотворения

В Москве не бывает моря...

Юлия МорозоваВот тебе, говорят, мегаполис — люби и цени его,Местным ритмам и пульс твой, и вдох твой вторят.Я смеюсь: как, скажите, любить эти шум и вонь,Если мысли уже полгода только о море?Потерпи, говорят, помолчи хотя бы пяток минут.Я послушно молчу. Словоблудие — злейший враг мой.Закрываюсь и превращаюсь в морскую раковину:Волны тихо шумят между горлом и диафрагмой.Им всё мало, клюют, толкают то здесь, то там —Не груби, говорят, всем подряд, будь добрей и проще.Я и так уже проще некуда, просто чистый штамп:Не на трап иду, не в астрал — на Красную площадь.Останавливаюсь, расчехляю голос, беру слова,Заряжаю глаголы, ворошу междометий улей,Набираю в грудь воздух и начинаю звать —

Стылым воем подземки, гулом горбатых улиц. ...И оно приходит. Со стороны реки.Сносит стены и башни, Ветошный и Хрустальный,Я уже различаю, как вдали поют моряки,Как с Ильинки на площадь вплывает огромный кит,Волны быстры, смертельны, пенисты и горьки,У Василия прорезается пёстрый киль,Он пускается вплавь в свои какие-то дали. Я скачу у прибоя, стягиваю носки,И ныряю. Всё равно же водой обдали.октябрь 2008

ДРУГИЕ ФОКУСЫ

«Вытрясаю всё из карманов и рассовываю по щелям в полу...»

Людмиле Смеркович

Вытрясаю всё из карманов и рассовываю по щелям в полу.Предвкушаю допрос и обыск, и чудовищный мордобой...Надо было быть осторожней на этом дрянном балу.Говорила мне тётка-фея: «Детка, владей собой!»На кой чёрт мне, простите, сдался коронованный этот сопляк?Кто просил поднимать вуаль и улику терять с ноги?А дворец вчера оцепили, не вернуться теперь никак.И по городу стража рыщет, тут беги уже, не беги.А в каморке темно и тихо, только кучер грызёт паркет. Только мерно гудит процессор, да лакеи в углу смолят.

На столе: в башмачке окурки, стылый кофе, двойной билет И контракт на пол-королевства с личной подписью короля.2004

«Волонтёры находят их у помоек...»

Лину Лобарёву

Волонтёры находят их у помоек: облезлыми, грязными,с ожогами, переломами, язвами,пятнами от чернил.Сокрушаются: «Да за что же их?»,гладят по хребтам переплётов кожаныхи несут

в приют для бездомных книг.Хозяин приюта три месяца щей не ел,у него проблемы с деньгами и помещением,в кармане — одни счета. Он целыми днями чистит, шьёт и разглаживает,если при этом бы шли продажи, но нет. Не берут ни черта. И писали в газету,и рекламу давали уже — никакого толку. Но зато, когда он засыпает среди стеллажей,книги тихо урчат на полках.июнь 2010

«В окнах маячат узкие тени веток...»