Сид

Мрачен, грустен Дон-Диего…Что сравнить с его печалью?День и ночь он помышляетО бесчестии своем.Посрамлен навеки древний,Знаменитый дом Ленесов;Не равнялись ни Иниги,Ни Аварки славой с ним.И болезнью и летамиИзнуренный, старец видитБлизкий гроб перед собою;Дон-Гормас же, злой обидчик,Торжествующий гуляет,Не страшась суда и казни,По народной площади.

Напоследок, свергнув бремяСкорби мрачно-одинокой,Сыновей своих созвал онИ, ни слова не сказавши,Повелел связать им крепкоБлагородные их руки.И, трепещущие, робкоВопрошают сыновья:«Что ты делаешь, родитель?Умертвить ли нас замыслил?»Нет душе его надежды!Но когда он обратилсяК сыну младшему Родригу,В нем опять она воскресла;Засверкав очами тигра,Возопил младой Родриго:

«Развяжи, отец, мне руки!Развяжи! когда б ты не былМой отец, я не словамиДал себе тогда б управу;Я бы собственной рукоюВнутренность твою исторгнул;Мне мечом или кинжаломБыли пальцы бы мои!»«Сын души моей, Родриго!Скорбь твоя – мне исцеленье;Грозный гнев твой – мне отрада;Будь защитник нашей чести:Ей погибнуть, если нынеТы не выкупишь ее».И Родригу рассказал он

Про свою тогда обидуИ его благословил.

4

Удаляется Родриго,Полон гнева, полон думыО враге своем могучем,О младых своих летах.Знает он, что в АстурииДон-Гормас богат друзьями,Что в совете королевскомИ в сраженье первый он.Но того он не страшится:Сын гидальга благородный,Он, родившись, обязалсяЖизнью жертвовать для чести.И в душе своей он молит

От небес – одной управы,От земли – простора битве,А от чести – подкрепленьяМолодой своей руке.Со стены он меч снимает,Древней ржавчиной покрытый,Словно трауром печальнымПо давнишнем господине.«Знаю, добрый меч, – сказал он. —Что тебе еще постыдноБыть в руке незнаменитой;Но когда я поклянусяНе нанесть тебе обиды,Ни на шаг в минуту бояНе попятиться… пойдем!»

5