Сияние снегов

Есть поселок в Крыму. Называется он Кацивели.Среди сосен и скал там нам было на все начихать.Там у синего моря цветы на камнях розовелии дремалось цветам под языческий цокот цикад.Мы забыли беду, мы махнули рукой на заботы,мы сказали нужде: «Подожди-ка нас дома, нужда!».Дома ссорились мы. Я тебе говорил: «Ну чего ты?» –И в глаза целовал, и добра ниоткуда не ждал.Так уж вышло у нас. Ничего мы с тобой не сумели.Я дымлю табаком, надо мной воздушок сине-сиз.Есть поселок в Крыму. Называется он Кацивели.Там мы рвали кизил и ходили пешком в Симеиз.Бесшабашное солнце плыло в галактических высяхнад просоленной галькой – обломышем древних пород…Я от кривды устал, я от горнего голода высох,

не смеются глаза, и улыбкой не красится рот.Убежим от себя – хоть на край, хоть на день, хоть на час мы.Ну-ка платье надень, ну-ка ношу на камни свали –и забудем о том, что запутаны мы и несчастны,и в смеющейся влаге утопим тревоги свои…Есть поселок в Крыму. Называется он Кацивели.Он висел между скал и глаза нам лазурью колол.Жарко-ржавые пчелы от сока живьем осовели,черкал ящерок яркий. Скакал по камням богомол.Там нам было тепло. А бывало, от стуж коченели.Государственный холод глаза голубые гасил…Есть поселок в Крыму. Называется он Кацивели.Там шершава трава и неслыханно кисел кизил.1966

«Как стали дни мои тихи…»

Как стали дни мои тихи…    Какая жалость!Не в масть поре мои стихи,    как оказалось.Для жизни надобно служить    и петь «тарам-там», –а как хотелось бы прожить    одним талантом.Махну, подумавши, рукой:    довольно бредней, –не я единственный такой,    не я последний.Добро ль, чтоб голос мой гремел,    была б охота,а вкалывал бы, например,

    безмолвный кто-то?Всему живому друг и брат    под русским небом,я лучше у церковных врат –    за нищим хлебом.Пускай стихам моим пропасть,    без славы ляснув, –зато, веселым, что им власть    мирских соблазнов?О, что им, вольным, взор тупой,    корысть и похоть,тщеславье тех, кто нас с тобой    берет под ноготь?Моя безвестная родня,    простые души,

не отнимайте у меня    нужды и стужи.В полдневный жар, в полночный мрак,    строкой звуча в них,я никому из вас не враг    и не начальник.Чердак поэта – чем не рай?    Монтень да тюлька.Еще, пожалуйста, сыграй,    моя свистулька.Россия – это не моря,    леса, долины.С ее душой душа моя    неразделимы.1965

«Меня одолевает острое…»