Сижу на нарах (из непечатного)

Ночью в пьяный Институтхваты — дурочку ведут.Прислонились с двух боковдвое старых мудаков.И ведут в огромный мир,как в общественный сортир.Шепчет девочка слова:«Мама, мама, ты права…Мама, мама, я пропала! —Меня любит, кто попало».Вдруг навстречу из-за тынапоявляется детина.Двух вонючих чудаков —лоб об лоб — и был таков.Взял девчонку на буксири ведет в загробный мир:он ведет ее туда,куда не ходят поезда,

где течет назад вода,где растут в себя цветы,куда не вхожи я и ты.

1991

«Хожу по престижным квартирам…»

«Кому повем…»

Хожу по престижным квартирам,вино вымогаю — не хлеб.Приветствую вас, командиры,владыки алкашных судеб!Меня ли к столу зазывают, —дымится оранжевый борщ…О, праздничный хруст караваев,свинины вершковая мощь.Как вкусно. Как стыдно-обидно.Но рюмку нальют, и — плевать!И совесть — с отрыжкою сытной —как девка, пошла танцевать.Но кто… невесомость поднимет?

Незримость печали узрит?Кто выхватит сердце — не имя, —пока это сердце горит?

1961

Стихи, написанные в ресторане «Корюшка»

Г. В. Мельникову

Сидим, тяжелые, с тобой.Тебе — шестьсот.Мне — три по триста.Я — от рождения тупой.Ты — сын расстриги-коммуниста.Учти, никто нас не поймет.Тебя во сне обнимет скука.Меня положит брат в комоди до утра забудет, сука.Нам станет плохо.По весне —о нас сболтнут: уплыли, вроде, —

по ватерлинию — в вине.Причем, один из двух — в комоде.

1964

С получки

Пьяные бабы множат морщины.Пьяные ползают черви-мужчины.Пьяные руки не цепки, но липки.Пьяные с губ облезают улыбки.Пьяные ноги дубасят в настилы.Пьяные зубы скрежещут, как пилы.Все позабыто, сбыто, пропито.Пили, как лошади из корыта.Били копытами в землю и в небо!Не было Пушкина! Не было, не было..

1958, Сахалин

«Русским словом — по морде…»

Русским словом — по морде,по болванке лица!По земле еще бродит

шепоток подлеца.Ржавой бритвой — не рифмой,утюгом-матюгом!О, цензурные рифы,мне ваш скрежет знаком.В этот тошный, кромешныйвек-поток, век-итогкто мне скажет: «Сердешный,на-ка, выпей чуток».Гирей, гирей по глазкам,наизнанку кишку!Потрошеная сказка,навалясь на клюку,как покойник из морга,ковыляет в свой рай…Сердце шепчет: все дорого…Мозг: круши, вытворяй!

1964

«И стали вещи покидать меня…»