Скачки

Вот переход дороги – почти задел женщину милейшую, сквозь улыбку извинился – и всё! Мне более ничего не надо, ибо её "ничего страшного" через ответную улыбку поселило в моём сердце определенную дозу радости. Большего не надо (знакомиться там, целоваться не дай бог иль Дарвин), это как переесть.

Не избавлен неловкости момент, где уличный рояль трогается мной, а сзади прохожие чего-то грандиозного ждут. А я умею почти ничего. Ладно.

Панельный дом, первый этаж – из зарешёченного окна две руки вытряхивают ковёр. Так комично было бы, если мой мерзавец подбежал и с хохотом украл пыльное имущество, а беспомощная хозяйка как завопит, да я сразу в ответ верну, обернув всё в шутку.

Розовые пятна покрывают фон тусклой лазури. Звёзды говорят друг с другом, луна ничего нового под собой не разрешает делать, а я вслед за девчонкой то и делал, что топтался. Не радел, но думал, что буду. Свернула она значит во тьму, где тропа не ведёт к выходу. Проигнорировал сье, пошёл прямо. В сжимающем холоде наслаждался природой, как вдруг услышал крик – мгновенно, вырвав ругательство, побежали ноги, несмотря на упитанный живот. Я искал, бежал, крикнул, мол, кто кричал? Никто не отозвался. В голове имел ситуацию, что происходит насилие, а я непременно спасаю леди героически, затем всё превращается в сказку – звучат диалоги, она что-то спрашивает про строения из себя рыцаря, отвечаю, что им и являюсь, забыв доспехи дома. Чёрт, вдруг там реально насиловали кого-то, а я не спас. Мне страшно, но сквозь дрожь бежал и искал. Полуовал прошарен, никто не найден. С разочарованием выхожу из леса.

Мне премного важно писать этот текст без глав, так как вкладываю сюда монотонность, которую не имеет смысла разделять – как вы могли догадаться, тут итак всё разрывно до вменяемого предела. С жанром кстати не определился – вроде бы не очерк и не эссе, ибо отсутствует конкретика и тема как таковая, не пьеса, слепому ясно, не новелла иль рассказ – герои меняются, а повествователь один, сюжет особо не выявляется. Это не дневник, ибо я бы просто клал ежедневные мысли сюда. А я ими – прам-пам-пам – играю! Мемуары ль – громко, красиво, но ссылки на источники информации идентичны – моя голова.

А живопись иногда переносит в себя – загадочный эффект искусства.

Кхе-кхе. Оригинальностью не создать бы велосипед. Я не дописал эту книгу, а уже люблю её. Бомбардировка эмоций, не прекращайся.

Ах, знаете. Смотрю на своё отражение в ночном стекле заправки и думаю: какая красота пропадает! Сидится уютно. Шучу, что поеду через Финляндию в Мурманск в трусах. Забудьте об этом. Знайте: круглосуточность заправок имеет свой шарм.

Проснулось светлейшее утро: солнце обнимает город, воздушный холст виднеется голубым, ибо глаз может различить только такой оттенок. И так прекрасно на душе! Капля спорта, душ, иглотерапия и.. Отвращение от домашней еды. Да, мне пришлось побегать по ресторанам быстрого питания, даб отведать какого-то салата. А теперь мчу на танцульки.

Вот всегда заветной мечтой дышит грудь моя – любовь найти, да смотря на иные парочки как-то подзадумываюсь, не как-то, а всерьёз, что мадемуазели – весомая обуза для лёгкого душою человека. Свобода совершенна. А союз, как известно из истории, существует в тугих законах, обманах, потом рушится…

Аллея – очень красивое слово. Наслаждайтесь, когда гуляете по ней, она красива не только названием.

Уничтожаю яблоко ртом и не знаю, как назвать новый трек. Бесталантно написал, всё равно выложу в интернет. Там правды нет, одна лишь злость и дурацкие стихи вроде (собака женского рода) этого!

Забыть бы никчёмность свою, безразвитие интеллектуальное, бескнижие, ведя под руку в парк подругу!

Предаюсь упущениям, пустая и глупая шутка не кончается, вдруг случается беседа с женщиной милых глаз. Неважно какой она бред несла про бога, мне просто нравился её голос, хоть и тот не без дефектов. Мне было очень хорошо. Странно как-то всё. Я её даже обнял.

Редкостно, кстати, запахи возвращают в прошлое. Ненадолго. Прохожие тётеньки с вероятным климаксом, мерси!

В безысходность одет мой персонаж, тот долго ронял стихи километрами напрасно. Напрасно, потому что по ним не ходил никто. Теперь он роняет их аккуратнее, вернее, даже кладёт, подравнивая каждый булыжничек, но до каждых пылинок дело не дошло. Мастерство не дошло. Как и люди до этой дороги..

Чего б мне быть поэтом. Особ совращать рифмовкой – подло; богатств не сыщешь, популярность ненужную – тем более; друзьям докучать – всегда пожалуйста! Да совесть властвует: прекратить велит. Ох, а романтик из меня вышел бы светский в столетьях серебра, душить пылью уши иго-го я! Ушибся раз посланницей плотских страстей – началось, всесезонно заживляю раны завитушками или скорее орнаментами, ибо в словаре запасом скуден. Трачу прямиком забрав – да, глупец ещё какой писатель этих строк!