Скелет из пробирки

Я повернула голову. На проезжей части стоял огромный, сверкающий, лакированный, похожий на троллейбус джип с затемненными стеклами. Водитель приоткрыл переднюю дверцу и выжидательно смотрел на меня. Выглядел он самым импозантным образом. Примерно сорока лет, но уже с сильной сединой. Весь вид мужика кричал об устойчивом финансовом положении. Льняной летний костюм, слегка помятый, никак не походил на вещи, которые висят на Черкизовском рынке. Несколько дней тому назад я уломала Олега и купила ему брюки из хлопка. Так вот они выглядят тряпкой, а те, что натянуты на водителе джипа, смотрятся, простите за каламбур, сногсшибательно.

– Беговая улица перед вами, – пояснила я.

– Но там вроде ремонт.

– Да нет, есть проезд, недавно проходила мимо.

– Там?

– Нет.

– А где?

Вот ведь тупой какой! А может, просто от жары обалдел? Градусник зашкалил за тридцать, невероятная температура для июньской Москвы.

Я подошла к джипу вплотную.

– Сейчас чуть-чуть прямо, затем левее…

– Ну спасибо, – улыбнулся шофер и швырнул мне на лицо мокрую тряпку.

Я хотела было возмутиться и закричать: «Что вы делаете?» – но ноги подогнулись, тело стекло на асфальт. Последнее, что помню, это то, как сильные, просто железные руки втаскивают меня в пахнущее дорогими сигаретами кожаное нутро внедорожника.

– Ну, красота ненаглядная, открывай глазенки!

Я разлепила веки. Прямо надо мной навис водитель джипа.

– Надеюсь, ты не ждешь, что я стану целовать тебя, словно спящую красавицу, – хмыкнул он.

В моей голове будто работала кофемолка, рот раздирала зевота, и очень хотелось почесать нос, но сделать это простое действие было крайне затруднительно, потому что кто-то примотал крепко-накрепко все мои четыре конечности к стулу.

– Никак не проснешься? – заботливо осведомился шофер. – Могу предложить холодный душ. Только, сама понимаешь, одну тебя туда не пустят, попрошу парней за банно-прачечной процедурой присмотреть, уж не обессудь, они молоды, с потенцией порядок, могут и не сдержаться. Так как, пойдешь мыться с моими мальчиками?

– Где я?

– У меня.

– А вы кто?

– Дед Пихто.

– Имейте в виду, – дрожащим от ужаса голосом завела я, – вы избрали крайне неудачный объект для похищения.

– Очень интересно, – процедил мужчина и, раскурив толстую сигару, выпустил струю тошнотворного дыма прямо мне в лицо, – пой, птичка, пой.

– Во-первых, у нас нет денег, во-вторых, мой муж – майор милиции, да он, если я не вернусь домой, поставит на ноги всю Российскую Федерацию.

Похититель расхохотался, но я решила не сдаваться.

– А в-третьих, я очень, очень известная и знаменитая писательница Арина Виолова. Мною написаны такие книги, как «Гнездо бегемота» и «Скелет в шкафу».

Седовласый отложил вонючую сигару.

– Ну ты, мать моя, и горазда врать. И впрямь могла бы писакой стать, жаль, времени у тебя не будет.

– Почему? – пролепетала я.

– И деньги твои не нужны, можешь их себе в ., засунуть, – мурлыкал мужчина, – да и муж-ментяра, в наличии которого я сильно сомневаюсь, уже не поможет. Если хочешь пожить еще денек…

– Я правда Арина Виолова!!!

Мужчина взял мою сумочку и одним махом вытряс содержимое на стол.

– Вот бабы! – восхитился он. – Сколько дряни таскают! Страх смотреть. Да ты брехушка, милочка. В паспорте написано – Виола Тараканова. Спору нет, имечко красивое, фамилия оригинальная, наверное, тебя люди сразу запоминали, но, согласись, Арину Виолову это мало напоминает. Понимаешь, кисонька, я не привык верить людям на слово, а тому, что вылетает из накрашенных ротиков, в особенности.

Внезапно я успокоилась.

– Позвоните в издательство «Марко». Арина Виолова – это псевдоним. Пусть вам скажут, как звучит ее настоящее имя. Еще можно купить книжку и посмотреть на обложку, там помещена моя фотография, жуткая, правда, но узнать можно.

Похититель пару секунд не мигая глядел на меня, потом ухмыльнулся:

– Что ж, уважаю тех, кто, несмотря ни на что, стоит на своем и борется до конца. Лады, посиди тут, рыбонька, не скучай, сейчас разузнаем, какая ты писательница! Маринина, блин!

Он легко встал из кресла и вышел. Я, чувствуя, как противно сжимается желудок и мелко-мелко трясется сердце, принялась разглядывать комнату. Похоже, удрать отсюда не удастся. Я примотана к стулу. Правда, возле окна стоит огромный, словно аэродром, письменный стол, а на нем лежат острые ножницы. Нужно попытаться до них добраться.

Дергаясь всем телом, я продвинулась около метра и остановилась. Даже если доскачу до стола, то как взять ножницы? Ладно, предположим, схвачу их зубами, но тогда возникает следующая проблема: как разрезать веревку. Руки-то завязаны за спинкой стула, а ноги зацеплены за ножки!

Не успела я задуматься о дальнейших действиях, как в комнату быстрым неслышным шагом, словно голодный тигр, ворвался хозяин. Я вжалась в стул. Мужчина подошел к столу, схватил ножницы и мигом разрезал путы.

– Простите, Виола Ленинидовна, произошла трагическая ошибка!

– Ничего, – пролепетала я, растирая запястья, – сущая ерунда, со всяким случиться может, ну, перепутали объект, ерунда, ей-богу!

– Скажите, вы сегодня ездили на Сиреневый бульвар?

– Да.