Схрон. Дневник выживальщика. Книга 6. Культурная столица

Сначала я пытался голосовать, но после того, как меня несколько раз окатило фонтанами грязной жижи из-под колес, оставил эту никчемную затею. Я шел по обочине, натянув капюшон и спрятав под мышки замерзшие пальцы. Плевать. Я все равно доберусь. Даже если придется всю дорогу идти пешком. После непролазных снегов и буреломов постъядерной Карелии, это все равно что курорт. А бодрящая прогулка только укрепит мой суровый организм.

Через пару километров я увидел огни фонарей впереди. Сначала подумал, что какой-то населенный пункт, но это оказалась кафешка. Стоянка дальнобоев. Заебись. Ну здесь-то меня точно покормят! Реактивной трусцой я сократил в ноль расстояние до пункта дорожного общепита.

В зале из посетителей никого. Только телек бесшумно работал под потолком. Просторно, чисто, стойка с напитками, за ней кухня, откуда доносились аппетитные запахи. Сверху долетали звуки нехилой такой порки. Обычная придорожная забегаловка, но после апокалипсиса и недавних приключений она казалась мне президентским дворцом.

Желудок адски рычал в предвкушении. Седой мужик, дремавший за стойкой, лениво зевнул, приоткрыв один глаз.

– Здравствуйте, – сказал я, – что у вас есть покушать?

– Все, что в меню, все есть. – Хозяин подвинул бумажку с написанным от руки списком блюд. – Выбирайте, разогреем.

– Тогда давайте солянку, голубцы, два кусочка хлеба… нет! Четыре. Ну и чай. Два чая.

– Хорошо, присаживайтесь.

– А что это у вас там? – Я ткнул пальцем на полку за спиной мужика.

– Коньяк.

– Нормальный?

– Да, вот это хороший. – Он поставил передо мной бутылку «Арарата».

– А скажите, есть у вас номера? На одну ночь.

– Нет, все занято.

– Блин… – пробормотал я.

– Хотя, одна из комнат должна освободиться через пару часов. Подождете?

Звуки сверху достигали апогея. Хозяин только закатил глаза.

– Конечно! Сколько стоит?

– Две тысячи.

Черт, дороговато, конечно.

– Ладно, согласен.

Я отсчитал деньги за еду и ночлег и, скинув заебавший рюкзак, уселся за столик. Раскупорив бутыль, смачно приложился. Ароматный напиток обжег пищевод и приятно взорвался термоядерной бомбочкой в пустом желудке. Усталость начала отпускать. Чтобы не слышать сладострастных стонов сверху, я отыскал пульт и включил погромче. Сериал про разведчиков. О, ништяк, посмотрим.

Вскоре принесли поднос с моим заказом. С глубочайшим наслаждением я принялся хавать, не забывая подливать себе в кружку конину. Эх, не вырубиться бы за столом за эти пару часов.

Но вырубиться не удалось. Под конец трапезы снаружи раздался рев автомобилей, визг покрышек, хлопки дверец. Что за хрень? В окно я увидел только свет многочисленных фар. Это что, слет стритрейсеров?

В следующий миг снаружи донесся крик:

– Диса, вон тачка Кислого, он здесь!

Другой голос, наглый, злой:

– Выходи, сучара ебаная! Мы знаем, что ты там!!!

Я недоуменно посмотрел на хозяина кафешки. Кроме меня здесь был только он. Следовательно, гости обращались к нему. Но седой прохиндей прытко юркнул в помещение кухни, захлопнув изнутри дверь.

Глава 9

В кафешку влетел подвижный хлопец. Из касты гопников, судя по адидасовскому прикиду. На макушке, словно приклеенный, дурацкий кепарик. Рожа не обременена наличием интеллектуального развития, зато в глазах – знакомый мне по постапокалиптическим стычкам хищный бандитский блеск. Эти глаза принялись рыскать по залу, пока не остановились на мне. Так… и, по ходу, он дьявольски, просто в хламину чем-то обдолбан.

– Ты кто, блянах? – сказал, будто сблевнул, этот объебос.

– А че ты хотел? – спокойным тоном ответил я.

Он снова принялся осматриваться, дергано крутясь по сторонам всем телом. Ладно, хоть не вооружен.

Моя рука с самого начала кипеша поглаживала рукоять револьвера. Доставать его пока не спешил, эта кодла явно пришла не за мной. Может, все обойдется? Может, получится спокойно испить свой коньячок, доужинать и отоспаться на человеческой кровати, в конце-то концов?

Ушлепан выскочил наружу. Я отпустил револьвер и опрокинул в себя рюмку коньяка. Через незакрытую дверь тянуло сквозняком, долетали голоса этих уродов:

– Ну, че-че-че?

– Он там нахуй?

– Хуй знает, бля, пацаны, там какой-то левый хуила сидит.

Я даже телек потише сделал.

– Ебать, он че, один? А этот где, блянах?

– Я хуй знает, бля!

– Мож, он съебнул давно а, пацы?

– Да, ебать, здесь он, нахуй! Во, тачка Кислого, ебать. Кислый, это ж твоя «Семера»?

– Моя… – И вдруг полный боли крик: – Йобанный рот!!!

– Че-че-че, Кислый? Че за хуйня?

– Ебать нахуй! Ебаааать… гляньте, пацы, он мне все бочину разъебал нахуй!

– Пиздец, в натуре. Минимум на двадцарик встрял ты, аха-ха!

– Какой нахуй «двадцарик»? Да тут на полтос ремонту, еба!

– Че, бля, делать бум, пацы?

– Давай, нахуй, подождем. Всяко выйдет, бля.

– А если не выйдет? А если съебал? Кто ущерб Кислому возместит, нахуй?

– Ты че предлагаешь, Диса?

– Мож у того лоха бабки есть?

– Ебануть что ль хочешь его?

Тут я напрягся и все-таки взвел курок револьвера. Где хозяин? Почему не вызывает ментов? Хотя… нахер ментов.

– А хуле делать? Кислый без тачки остался, считай!

– А че если мусора?

– Да похуй, у меня дядя в мусарне районной служит, бля.