Следствие ведет каторжанка

Я приснюсь тебе черной овцоюНа нетвердых, сухих ногах,Подойду, заблею, завою:«Сладко ль ужинал, падишах?Ты вселенную держишь, как бусу,Светлой волей Аллаха храним.Мой сынок пришелся ль по вкусуИ тебе, и слугам твоим?»

Это стихотворение было напечатано с классическим подзаголовком: «Подражание армянскому». Другое стихотворение, без Аллаха и падишаха, Анна Андреевна не записывала и брала с друзей клятву — не доверять бумаге, помнить наизусть:

Стрелецкая луна. Замоскворечье. Ночь.Как длинный крестный ход, идут часы, недели.Мне снится страшный сон… Неужто в самом делеНикто, никто, никто не хочет мне помочь?«В Кремле не можно жить». Преображенец прав.Там древней ярости еще кишат микробы:Бориса дикий страх, всех Иоаннов злобыИ Самозванца спесь взамен народных прав.

С такой оценкой Сталин, надо полагать, и войдет на страницы учебников будущего — достойное звено в цепи, предсказанной М. Волошиным:

И еще не весь развернут свиток

И не замкнут список палачей…(«Северовосток»)

Однако в Сталине было нечто, не ложащееся в высокий слог — даже в слог, приличный злодею, но злодею высокой трагедии. В нем было что-то пошло уголовное, воровское. Сталин отчасти просто вор, укравший власть у трагических злодеев вроде Троцкого, слишком увлекшихся риторикой революции и забывших о Смердяковых, которые ждали своего часа. Эту уголовную, смердяковскую стихию Сталина и его приспешников почувствовал О. Мандельштам. Настолько почувствовал, что не мог более писать о времени высоким слогом, сошел с любимых эллинских котурнов и обратился к фене (воровскому жаргону):

Греки сбондили Елену по волнам,Ну а мне — соленой пеной по губам…

Его стихи стали дергающимися, скрюченными, как люди, сдавленные страхом в своих квартирах с тонкими, как бумага, стенками. И как плевок — звучит эпиграмма, за которую он заплатил жизнью:

Мы живем, под собою не чуя страны.Наши речи за десять шагов не слышны.А где выйдет на пол-разговорца,

Там помянут кремлевского горца.Его толстые пальцы как черви жирны,А слова — что пудовые гири верны.Тараканьи шевелит усища,И сияют его голенища.А кругом его сонм тонкошеих вождей.Он играет услугами полулюдей:Кто свистит, кто мяучит, кто хнычет —Он один лишь бабачит и кычет.Как подкову кует за указом указ:

Кому в пах, кому в лоб,кому в бровь, кому в глаз.Что ни казнь для него, то малина…

Сами по себе эти стихи слишком прямолинейны, чтобы быть прекрасными. В них нет обычных мандельштамовских темнот, сквозь которые светится что-то самое главное, невысказанное — внутреннее, «забытое слово»… Чувствуется, что человек писал — как в окно бросался, ослепнув от страха и неотвратимой воли сказать — сказать то, чего никто, кроме него, не скажет, потому что все оцепенели, а он, до безумия охваченный страхом, — поэт, и поэтому должен сказать, хотя бы назавтра плаха…

Как землю где-нибудь небесный камень будит,Упал опальный стих, не знающий отца.Неумолимое. Находка для творца.Не может быть иным. Никто его не судит.

Размеры моей работы не позволяют цитировать прозаиков. Ограничусь несколькими строками из рассказа одного писателя — Владимира Набокова. Гению всех времен и народов он посвятил рассказ «Истребление тиранов»: