Слишком поздно

– Помнишь, когда я сидел в душе, ты спросила, не прихватить ли чего в продуктовом?

Она едва заметно кивает.

– Я ответил, что хочу десерт, ведь мы празднуем. Ты купила его?

Она снова кивает.

– Как ты любишь, – шепчет. – Кокосовый торт.

Видали? Она, бля, любит меня.

– Далтон, – зову я. Впрочем, он, наверное, и так в оба уха слушает.

Лучше бы мне отойти в сторону, а то этот пидор прямо за дверью. Еще шмальнет в меня через нее.

Встаю у стены.

– Сделай одолжение, а! Принеси нам кокосовый торт.

Далтон снова тянет с ответом.

– Торт хочешь? – говорит он в замешательстве. – Тебе, блядь, тортика захотелось?

Почему это звучит так глупо?

– Да, хочу торта! Тащи сюда этот сраный торт с кокосом, козел!

Слышу удаляющиеся шаги Далтона. Люк смотрит на меня как на сбрендившего.

– Проблемы?

Он мотает головой и начинает говорить наконец-то.

– Есть лекарства, которые тебе помогут, Эйса.

Лекарства?

– Ты че несешь?

Люк оборачивается и глядит на Слоун, потом на меня. Я прямо с ума схожу, когда он на нее смотрит. Так и хочется вырвать ему зенки и проглотить их, как желтые таблетки матери.

– За последние пять минут ты уже раз пятнадцать проверил, заперта ли дверь, – говорит Люк. – Это ненормальное поведение, но его можно контролировать. Так же как можно было контролировать состояние твоего отца…

– Еще поговори мне про моего папашу, Люк, – перебиваю этого мудака. – Только попробуй.

На него пушку навели, а он никак не заткнется.

– Ты знал, что твоему отцу было всего двадцать семь, когда у него выявили параноидальную шизофрению? Я прочел это в его деле. Он совсем не принимал лекарства, Эйса, ни разу. А то, что происходит у тебя в голове, можно прекратить. Все это можно прекратить. Ты не обязан становиться таким же, как отец.

Я широким шагом подхожу к Люку и приставляю ствол к его сраной башке.

– Я не похож на него! Не похож!

На спуск нажать не успеваю, потому что в дверь стучит Далтон.

– Как отдать тебе торт? – кричит он.

Вот бля, хороший вопрос.

Я уже направляюсь к двери в предвкушении торта, но все портит звук сирен. Они воют пока еще далеко, улицах в четырех-пяти от моего дома.

Время есть. Будь в комнате окно, я бы грохнул Люка, прихватил Слоун и выскочил наружу, к машине. Только меня и видели.

Но сейчас на пути стоит Далтон, мать его так.

Он за дверью, принес мне торт, а значит, встал… где-то… вот здесь.

Я вскидываю оружие и спускаю курок, и в тот же миг меня по спине бьет что-то твердое. Я падаю на колени, выпустив из руки пистолет. Оборачиваюсь – а это Люк, уже готовится ударить меня ногой по лицу. Перекатываюсь вбок и делаю ему подсечку. Он падает на спину. Сразу же пытается вывернуться, продеть ноги меж скованных рук.

Поднимаюсь и тянусь за пушкой. В этот миг Слоун кидается через всю комнату, она тоже хочет завладеть пистолетом. Мы с ней боремся, но я-то сильнее, у меня опыта больше. Я знаю, с какого конца за оружие браться. Слоун еще пытается тягаться со мной, а потом сдается, видит, что я снова завладел пистолетом. Толкаю ее назад, в чертов угол.

Ударившись о стену, она отползает как можно дальше. А я снова навожу ствол на Люка; этот хрен как-то умудрился вывести руки из-за спины и уже поднимается. Я не даю опередить себя и жму на спуск. Пуля разрывает ему бедро.

Твою мать, больно, наверное.

Люк падает на колени. Спиной ударяется о стену, кривится и зажимает руками рану.

Далтон колотит в дверь.

– Эйса, открой, сука, а то я выстрелю в замок! Три… два…

– Войдешь – и они оба трупы! – кричу я в ответ.

До одного он так и не досчитывает.

Я оглядываюсь на Слоун. Она сидит у стены: вся скукожилась, зажала уши ладонями, обливается слезами. Смотрит на Люка и, кажется, вот-вот ебанется. Надо бы поскорее вытащить ее отсюда, но сирены звучат все ближе. Копы, походу, уже на моей улице.

Твою мать.

Думай, Эйса, думай.

Я трижды бью себя пистолетом по лбу. Мне нельзя с ней расставаться. Нельзя. Если меня повяжут, я не смогу защитить ее, не смогу приласкать. Ее кто-нибудь обманет, может быть, даже снова Люк.

Она единственная, кто меня любил и любит. Нельзя ее потерять. Никак нельзя.

Я подползаю к Слоун и пытаюсь взять ее за руки, а она брыкается. Приставляю сраный ствол к ее башке, чтобы не дергалась. Потом утыкаюсь своим лбом в ее лоб.

– Скажи, что любишь меня. – Ее так трясет, что она не в состоянии говорить. – Малыш, прошу тебя, мне надо, чтобы ты сказала это.

Слоун трижды тщетно пытается ответить, запинается. Ее губы дрожат как никогда сильно. И наконец у нее получается выдавить:

– Отпусти Люка, и я скажу.

Одной рукой сжимаю рукоятку пистолета, другой прихватываю Слоун за шею. Она, блядь, еще условия ставит?!

Я медленно выдыхаю носом, потому что челюсть свело так, что рта не раскрыть. Успокоившись, шепчу сквозь зубы:

– Ты же любишь меня, не его. Ты любишь меня.

Отстранившись, я натыкаюсь на ее остекленевший взгляд. Вскинув голову, Слоун говорит:

– Я все скажу, когда ты его отпустишь. Ему нужен врач, Эйса.

Врач? На хуй ему врач? Скорее уж чудо!

– А мне нужен твой ответ, – говорю. – Есть такое чувство, что если я убью Люка, то по твоей реакции сам догадаюсь, любишь ты его или нет.