Сломанные

Мужчины сосредоточенно щёлкали кнопками клавиатур и мышек, регулярно сверяясь со всевозможными таблицами и расчётами. Эти бумаги им предоставляли Елена и Антонина. В свободное время от поисков в архивах чего-то нужного женщины обычно сидели вдвоем у стола и пили чай с печеньем и прочими сладостями, беседуя о всякой ерунде. Остальных эта тихая болтовня нисколько не отвлекала. Скорее наоборот: за долгое время совместной работы этот фоновый шум стал настолько привычным, что без него становилось не по себе. Как радио на кухне или храп супруга вплетаются в повседневную жизнь, становясь неотъемлемой частью её, и без этих мелочей, казавшихся когда-то чем-то раздражающим, ты более не можешь чувствовать себя в комфорте.

– Борис Ильич, вот прошлогодние расчёты. Их тогда ещё забраковали почему-то… – Лена протянула пухлую папку с бумагами своей тонкой, как и вся она сама, рукой. Из-за её спины выглядывало старческое, с обвисшей, как у шарпея, кожей, лицо.

– Спасибо, Лен. Разберемся, – Борис принял папку, не отводя взгляда от монитора.

– Леночка, это опять от него, да? – услышал он шёпот удаляющихся за чайный стол женщин.

– Ага… несёт, как от бездомного… И перхоть эта везде… как снег.

– Надо начальству доложить… Беседу проведут… выговор.

– А если уволят? У него же…

Борис перестал вслушиваться и вновь погрузился в работу. Всё это он уже слышал. Всё это было про него, но не для него.

В обеденный перерыв он, как и всегда до этого, пошёл перекусить в столовую. Она находилась на первом этаже. Кивками поприветствовав знакомых в очереди, Борис Ильич взял поднос, водрузил на него тарелки с едой и направился за дальний стол, в одиночестве жевать не самую вкусную пищу. Возвращаясь в кабинет, он проигнорировал лифт. Сел за стол и вновь погрузился с головой в медитативный поток формул и расчётов.

– Борь, ну, я пошёл. Закроешь тогда? – голос выдернул мужчину из транса.

Петя спрашивал из дверного проёма. На часах было без пяти минут шесть.

– Да, конечно, – Борис посмотрел на него, поправляя сползшие с носа очки на пять диоптрий. – Вы всё уже? По домам?

– Ну, да. Чуть пораньше решили, чтобы у турникета не толпиться. До завтра тогда.

– До завтра.

Борис остался в кабинете один.

«Всё равно ведь будет очередь. Как всегда. Чтобы не толпиться, надо позже уходить, а не раньше», – подумал он, обходя рабочие места и выключая за коллегами забытые электрические приборы. Он подошёл к окну, чтобы проверить, плотно ли оно закрыто и не нальёт ли воды на подоконник. За грязным стеклом на город опускался вечер. Тёмные тучи не отпускали своей хватки весь день, хоть и перестали низвергать из себя потоки воды и выпускали лишь редкую морось.

Борис снял с вешалки не до конца просохшее пальто, оглядел ещё раз кабинет, проверяя, всё ли в порядке, вышел и закрыл за собой дверь.

Обратная дорога мало чем отличалась от утренней. Всё те же люди. Много людей. Всё те же лица. Хмурые лица.

Борис Ильич не боялся всматриваться в них, изучать. Ему это нравилось, возбуждало фантазию. Хотя частенько он и получал в ответ злобные взгляды, будто спрашивающие: «Мужик, тебе чего? Что уставился?» – он своих глаз не отводил. Но сегодня одними немыми вопросами дело не обошлось.

– И чо ты зыришь? А?

Парню на вид было около двадцати пяти лет. На нём была куртка цвета хаки, такие же штаны, заправленные в кожаные высокие сапоги, и небольшая чёрная шапка, закрывающая собой лишь макушку бритой головы.

Он сблизился с Борисом Ильичом вплотную и опустил своё лицо прямо к его лицу – парень был на добрых полторы головы выше.

– Чего молчим, дядя?

Изо рта его брызгали слюни и доносился мерзковатый запах гнили. Борис молчал, но не отстранялся и не опускал взгляда. Он просто ждал, что же будет дальше.

– Ты чо, глухой? Или тупой, а?

«Остановка «Микрорайон».

Двери троллейбуса открылись, впуская внутрь свежий прохладный воздух. Парень схватил Бориса Ильича за грудки и рывком отправил на мокрый и грязный асфальт.

Двери закрылись.

– И всего–то… – пробормотал Борис, вставая и вытирая испачканные ладони о полы одежды.

– С вами всё в порядке? – спросил кто-то из глубины остановки, похожей на конуру.

– Да. Всё хорошо. С кем не бывает?

До нужной станции оставался всего один переезд, и Борис решил пройти это расстояние пешком.

Дома его ждали кухня, простенький ужин и бутылка водки.

Он сидел на стуле, закидывая в рот порцию за порцией безвкусной еды и опрокидывая рюмку за рюмкой, абсолютно не морщась, будто это было не спиртное, а обычная вода. Перед глазами горел экран ноутбука, на котором мелькали страницы развлекательного сайта. Борис иногда ухмылялся увиденному или переходил в комментарии, чтобы прочесть дискуссию людей, обсуждающих интересную новость.

На главной странице сайта вдруг появился очередной пост с пометкой «горячее» – это означало, что обсуждение велось бурно и активно набирало обороты. Борис навёл курсор и перешёл по ссылке. Внутри оказалось короткое видео, которое автоматически начало проигрываться. Рука человека крутанула тумблер громкости, прибавив её.