Смотри, но не трогай (СИ)

Перелистываю очередную страницу и вдруг натыкаюсь на карточку, которая, в отличие от других, не воткнута в специальный отсек для фотографий. Она просто лежит сверху, словно закладка. На ней — маленький Тимур застенчиво смотрит в камеру и обнимает за ногу высокую стройную женщину в красном платье.

Так вот, какой была Аврора Карловна… Длинные русые волосы, аристократические черты лица, большие карие глаза. Неземная. Какая-то потусторонняя. Будто не из нашего мира. Но, бесспорно, очень-очень красивая…

— Кто тебе разрешил рыться в моих вещах?! — раздается над головой разъяренный рык.

Вздрагиваю и от неожиданности чуть не опрокидываю лежащий на коленях альбом. Я не слышала, что Тимур пришел… Как ему удалось подкрасться так бесшумно?

— Я… Я не думала, что это твои вещи, — оправдываюсь, слегка заикаясь. — Они лежат в общей гостиной, поэтому я решила…

— Поэтому ты решила, что они твои?!

Тимур смотрит на меня с неприкрытой злобой. В его взгляде нет ни привычного ехидства, ни провокации. Только свирепая ненависть, которая дымится черными-черными клубами.

— Да нет же! Я просто хотела посмотреть… Это твоя мама, да?

Убираю с колен альбом и, поднявшись на ноги, делаю несколько шагов к Алаеву. Он не отрывает от меня тяжелого, пригвождающего к полу взора и рвано дышит.

Ощущение, будто собираюсь войти в клетку с диким раненным зверем. Страшно, но в то же время знаю, что должна это сделать. Возможно, настал тот самый момент, когда нам стоит поговорить открыто.

— Тимур, послушай, я не знала, что твоя мама умерла лишь недавно… Мне очень жаль, что все так вышло и…

— Тебе жаль? — он смотрит так, будто я сморозила откровенную глупость.

— Да, конечно…

— А я думаю, вам стоит радоваться, — его разбитые губы растягиваются в саркастичной усмешке. — Ведь если бы не болезнь и смерть моей мамы, у твоей не было бы шансов.

— Тимур, ты в своем уме? — частицы его боли передаются мне по воздуху и едкой горечью оседают в легких. — Как можно радоваться чужому горю?!

— Если на этом горе построить свое счастье, то очень даже можно, — мрачно припечатывает он.

— Твоему отцу нужна была поддержка… — лепечу я, от безысходности повторяя мамины фразы.

— Моему отцу нужна была женщина без проблем, — рычит он. — Ведь засунуть голову в песок всегда проще, чем бороться.

Так вот, значит, как Тимур видит произошедшее: Анвар Эльдарович сбежал от его больной матери к здоровой моей, чтобы облегчить собственную жизнь. От одной этой мысли мне делается дурно, но в то же время я не могу не признать, что доля справедливости в обвинениях парня есть. Я и сама внутренне осудила Анвара Эльдаровича, когда узнала, что он крутил роман с моей мамой, будучи официально женатым.

— Я понимаю, что ты чувствуешь. Тебе обидно за маму, ты злишься на отца… И это, наверное, вполне естественно, но…

— Кончай со своим психоанализом! — раздраженно перебивает он. — И верни мои фотки!

— Тимур, я лишь хочу…

Алаев, словно хищник, резко подается вперед, а я, испугавшись и не разгадав его мотива, дергаюсь назад. Он пытается выхватить у меня фотографию с матерью, но то ли мои пальцы, прилипшие глянцу, то ли неловкое движение рук приводит к тому, что снимок рвется. Не до конца, надрывается примерно на треть. А затем падает на пол.

— Что ты наделала?! — орет Тимур, наклоняясь за фотографией.

В ужасе прикладываю ладони к лицу и часто-часто тараторю:

— Прости! Прости меня, пожалуйста… Я не хотела… Правда…

— От тебя одни беды! — взрывается он, ударяя кулаком об журнальный столик. — Какая же ты отрава, Грановская!

— Да что я тебе сделала-то?! — голос срывается на визг, а на глаза наворачиваются слезы. — За что ты меня так ненавидишь?!

— Потому что ты везде! Повсюду, понимаешь?! — Алаев подступает ко мне, и на этот раз я не шарахаюсь. Просто смотрю на него, задрав голову и ощущая мощную пульсацию его грудной клетки. — Неотвратимая, как смерть! Как сжатые на горле руки!

Он обхватывает пальцами мою шею и слегка надавливает. Но не душит. Не причиняет боли. Глядит на меня сверху вниз с выражением адской муки в лице. Словно я и впрямь какая-то неизлечимая хворь, которая день за днем подкашивает его душевное здоровье…

— Что здесь происходит?!

Сначала клацает выключатель, а затем на пороге комнаты показываются сонные родители. Они кутаются в халаты и взирают на нас с нескрываемым изумлением. Кажется, наши крики их разбудили.

Мы с Алаевым как по команде отпрыгиваем в разные стороны. Я принимаюсь судорожно заправлять волосы за уши, а Тимур несколько раз проводит ладонью по лицу, словно стряхивая наваждение.

— Я фотографии смотрела, — говорю сбивчиво, теряясь под подозрительными взглядами предков. — Сейчас все уберу и пойду спать…

— Сын, а что у тебя с лицом? — Анвар Эльдарович замечает рассеченную бровь Тимура и его разбитые губы.

Стычка с Никитой не прошла бесследно.

— Подрался, — бросает он равнодушно.