Снятие с креста

Глава пятая

Он выключил свет, завалился на кровать и стал смотреть в окно. Тучи раздвинулись, блеснули звезды. Он долго смотрел на них, пока они не стали засасывать. «Вселенная не имеет пространственных границ, – сказала однажды Алиция. – Но при этом пространственно ограничена». – «Это как?» – не понял Анджей. «Не знаю, – вздохнула она. – Но есть такое мнение. Подумай сам».

Альки не было на этой земле почти два месяца. Она погибла по его милости. Сейчас она где-то там, среди звезд…

Воя от тоски, он забегал по комнате. Не уснуть этой ночью. Он обулся, застегнулся, вышел из комнаты. В замке было глухо и безлюдно. Он спустился на кухню, покопался в утвари, нашел короткий нож, попробовал лезвие, спрятал в боковой карман. Это не милая сердцу Бялоленка, где можно безнаказанно разгуливать по ночным улицам…

Охранник в будке сделал вид, что он почти не спал.

– Как сигнализация? – строго осведомился Анджей.

– В порядке, – отчитался парень. – Не волнуйтесь, месье, никуда не денутся ваши картины.

– Отворяй калитку, – он кивнул на ворота. – Прогуляюсь перед сном.

– Знаете, месье, – почесал затылок охранник, – будь моя воля, я бы вас не пустил. Но мне положено отвечать за музей, а не за выкрутасы его хозяев. Вы уверены, что вам не хватает адреналина? Может, позвонить мадемуазель Шаветт, она подгонит машину?

– Оставь в покое мадемуазель Шаветт, – поморщился Анджей. – И не паникуйте, если меня долго не будет. Телефон с собой. Прогуляюсь, навещу одного знакомого. Возможно, поживу ночной жизнью Шантуа…

– Не смею вас задерживать, – вздохнул парень. – Но на всякий случай я извещу начальницу…

Он бодро дошагал до первого поворота, свернул… и встал, охваченный предательской дрожью. Дорога перед глазами едва вырисовывалась. Темная ночь, моросящий дождик. Скалы, как молчаливые идолы, со всех сторон. Порывистый ветер забирался за воротник. Черные тучи шли низко, словно загруженные бомбами дирижабли. Голая скалистая местность, ничего живого. Но именно на этой дороге кто-то прошлой ночью прикончил Франсуа Винье…

Он поднял воротник, поправил нож в кармане, чтобы не кололся, зашагал по центру дороги. В затылок давила сверхъестественная сила, дождь стучал по макушке. Он не заметил, как перешел на легкую трусцу, за очередным поворотом сорвался на бег, помчался, как кенийский спринтер…