Сны

(Какого хрена? Нет, так-то во время "промысла" левый рукав у меня никогда не пустовал, вот только там почти всегда находился нож! Самое главное орудие дачного вора. Вот что можно сделать молотком? Выбить стекло в окне? А на хрена? Это не профессионально! Во-первых, шум, который может привлечь лишнее ненужное внимание (а звук бьющегося стекла слышно далеко и ни с чем его не спутаешь) да и осколки стекла тебе же самого помешают нормально влезть в окно! Куда рациональней просто подцепив ножом сковырнуть штапики, удерживающие оконное стекло, а потом аккуратно его вынуть, тихонько прислонив его тут же к стене дачи. Тихо, спокойно... Так что нож. Из хорошей стали, с толстым полотном лезвия, так как используется в качестве рычага и на излом должен быть потверже. (

Хотя кончики у ножей все равно постоянно отламывались, ну так и найти новый на дачах тоже не проблема. Расходник же...) Кроме ножа в инструментах дачного вора частенько присутствует топор. Ну или монтажка-монтировка. Так как иногда на окнах стоят решётки и приходится вскрывать дверь. Но молоток! Что за нелепость! Самый бессмысленный предмет в данной ситуации!)

Кажется я удивился даже во сне. Но делать нечего. Молоток так молоток. Сжав рукоятку покрепче, я по прежнему оставался сидеть согнувшись. Буквально сложившись пополам. Чуть ли не где-то под сиденьем. Разумеется это не могло остаться незамеченным моим конвоиром.

- Что ты там потерял? - раздраженно спросил он отрываясь от экрана. В ответ я что-то невнятно забормотал. Сам не знаю, что я там нес:

- Да вот... Тут... Не получается ни хрена... - И так далее. Причём максимально невнятно.

- Что? - недовольно переспросил Семен, нагибаясь ко мне.

Пора! Как только его голова опустилась ниже спинки кресел, я резко развернулся приподнимаясь, одновременно нанося удар молотком снизу вверх откуда-то из под своих ног прямо в голову склонившегося Семена... Мерзко хрустнуло. Конвоир разом обмяк и попытался стечь в междурядье. Пришлось придержать его и откинуть обратно на спинку кресла. Из пробитого лба обильно текла кровь. Пришлось нашаривать слетевшую шляпу и напяливать её на труп. По самые глаза. Халтура конечно. Но издалека за спящего сойдёт. Первым делом глянул на малолеток. Нет. Даже сейчас они ничего не заметили. Пялятся на экран. Обо всем забыли. Что за идиоты, прости господи! Так, сзади тоже все спокойно. Осторожно тяну пистолет из подмышечной кобуры Семена... Все. Можно бежать. Все естество требовало этого: "Беги Дима, беги!" Сердце билось как загнанный олень. Кровь буквально кипела от переполнявшего её адреналина. И только разум останавливал: "Стоять! Куда! Рано! На входе-то охрана. Жди конца сеанса. Вместе с толпой вывалишься. Даже если кто чего и заметит, пальну раз-два в потолок. Конечно тут будет паника, бабий визг, давка... Вот тут-то точно все шансы с толпой вывалиться наружу.

Вот это-то противоречивые чувства (аж подтряхивающее от возбуждения желание бежать и в то же время понимание, что этого пока делать нельзя) меня и разбудили.

Сон четвертый. Погоня.