Со своих колоколен

Я с эпохою моей на ноге короткой,С дерзновеньем, панибратски обращаюсь с ней.Не уехал, не сломался, не упился водкой.Якоря мои – таланты, ждали лучших дней.В 20 лет я был лихой, пел повсюду песни.Мы с ребятами мечтали сколотить рок-бэнд.Но все дилетанты, пить с такими интереснее.Много было выпито, а группы нет как нет.Глас народа – глас юрода, скрытый, междустрочный…

Поколение отцов раскатали в хлам.Мы за ними – словно взвесь. Наша жизнь отсрочена.Ну а что грядет за нами? белый шум да спам?Все распалось, расплылось, стало несерьезным.Там где бабки план давали, внучки курят план.А в поэзии – верлибры подлецов скабрезныхЛибо на погибель нашу плачи ярославн…А эпоха-то идет – как партнерша в вальсе.Я ж ей в пику сальтареллы бешеный волчок.В 35 ни проженился, ни проспиртовался,

Как огурчик – по портрету дашь четвертачок…Я с талантами своими будто жид пархатый:То в тайник их отнесу, то зарою так.Ни покоя днем, ни ночью, не лежат, проклятые,Норовят всем показаться, точно я маньяк!..Повернусь на левый бок – снится мне идея.Повернусь на правый бок – струна во мне дрожит.На душе взрывоопасно, чисто у злодея,Груз в тротил-эквиваленте – хорошо лежит!

Ведь я с ним не ко двору, ведь я с ним не к месту,Как шашлык замаринован чуждою средой.«Не из нашего он слеплен, понимаешь, теста», –Говорил поэт поэту, рыжему седой.Не дал Бог: не разменял я дар свой на подарки,Рисовал валюту в стол, богател в столе.А пустил бы в ход – глядишь, и вышел в олигархи,Вылетал в оффшоры бы на собственной метле.Но пригрело наш бугор, и оттаял мамонт,Пробудился, прочихался, хобот прочесал.

Кто хотел всех обмануть – сам собой обманут.И в утиль идет эпоха тех, кто нас списал…Все-то Русь пережила, прожует и это,Чрез инфаркты сбросив кожу, вздымит птичий свист.Потому как тайная свобода здесь воспета.А свобода на потребу – просто чистый лист.2016

Пророчества (2000-2006)

Московское время