Соборище. Авангард и андеграунд новой литературы

В темных лужах асфальтовых прерийОтражалась большая луна.Я случайно зашел к милой Мэри,Чтоб согреться за чаркой вина.Я печально стоял у порога,И, закутавшись в клетчатый плед,Хозяйка смотрела так строгоНа следы моих мокрых штиблет.Я увидел большие ресницы,Пену кружев на нежной груди…Мэри тихо спросила: «Не спится?Слишком теплая ночь… Заходи».И за мною захлопнулись двери,И хозяйка, задвинув засов,Предложила: «Согреемся шерри?»И пробило 12 часов…

Моя милая, милая Мэри,Голубой мотылек у огня…Ты свое слишком сладкое шерри,Пригубив, пролила на меня.Я сказал: «Ничего, все нормально…»Ощутив себя явным лжецом,Так как Мэри вздыхала печально,В мокрый галстук уткнувшись лицом.Под ладонью горячее телоТрепетало, как будто струна,А в окно тихой спальни смотрелаИ смеялась большая луна.Мир уснул, затуманенный влагой,И сражались со сном только мы,Покоряя друг друга отвагойВ теплых сумерках этой зимы…

Но рассвет постучался в окошко,Я увидел его у стекла…А под боком, свернувшись, как кошка,Мэри делала вид, что спала.Сумасшедшая, нежная Мэри!Она молча глядела в глаза…И было что-то в этой манере,Отчего я дрожал, как слеза.Словно стебли ползущих растений,Ее руки держали меня,И как плющ, обвивали колени.Было утро… Час нового дня.Я недолго стоял у порога,Так как Мэри, кутаясь в плед,Отчего-то дрожала немного…Я смотрел на следы от штиблет,

На испорченный галстук, на двери,И – сквозь дым сигарет – на нее.Она плакала – бедная Мэри —А слезинки текли на белье…И я вышел, смущенный, как мальчик,Окунувшись в морозный туман…Чей-то крохотный солнечный зайчикОпустился в мой черный карман.Этот город асфальтовых прерийНаконец-то очнулся от сна.Я зайду еще как-нибудь к Мэри…И тогда вдруг наступит весна.

Невыразимость

Шестое чувство седьмого неба,

Восьмое чудо девятого света…

Как же сладко я ночью плакала!..

Это ты, мне родной по крови,Утешал меня взглядом ласковым,Усыплял меня тихим словом…Так бывает в часы безмолвия:Изливается дух на волю,Если сердце разбито молниейНеподвластного звукам горя,Если руки летят, зовущие,К серебристому свету Веги…Только ты мог прочесть беззвучие,Властелин темноты и снега.Хоть на миг погостить в бессмертии.Быть скиталицей слишком страшно.Я проснулась, а снег все вертитсяВ круглом куполе черной башни.

Песнь дракулы