Собрание сочинений

Шаги и шорох утренних газет,и шум дождя, и вспышки сигарет,и утреннего света пелена,пустые тени пасмурного дня,и ложь, и правда, что-нибудь возьми,что движет невеселыми людьми.Так чувствуешь все чаще в сентябре,что все мы приближаемся к поребезмерной одинокости души,когда дела все так же хороши,когда все так же искренни словаи помыслы, но прежние права,которые ты выдумал в любвик своим друзьям, – зови их, не зови,звони им – начинают увядать,и больше не отрадно увидать

в иной зиме такой знакомый след,в знакомцах новых тот же вечный свет.Ты облетаешь, дерево любви.Моей не задевая головы,слетают листья к замершей земле,к моим ногам, раставленным во мгле.Ты все шумишь и шум твой не ослаб,но вижу я в твоих ветвях октябрь,все кажется – кого-то ты зовешь,но с новою весной не оживешь.Да, многое дала тебе любовь,теперь вовеки не получишь вновьтакой же свет, хоть до смерти ищидругую жизнь, как новый хлеб души.Да, о Лжеце. Там современный слоги легкий крик, но не возьму я в толк,

зачем он так несдержан на язык,ведь он-то уже понял и привыкк тому – хоть это дьявольски смешно -что ложь и правда, кажется, одно,что лживые и честные словаодна изобретает голова,одни уста способны их сказать,чему же предпочтенье оказать.Как мало смысла в искренних словах,цените ложь за равенство в правахс правдивостью, за минимум возни,а искренность – за привкус новизны. [18]Пусть говорит Усталый Человек.Чего мне ждать от этаких калек,опять пойдут неловкий стихи,чуть-чуть литературщины, тоски;

когда-нибудь коснешься тех же мук,и городских элегий новый звукопять взлетит. Ну, вот и цель и хлеб:к своим ногам вымеривать их цепь,к своей судьбе – и поперек и вдольу всех у них одна и та же боль.

12. Городская элегия

(Романс Усталого Человека)

Осенний сумрак листья шевелити новыми газетами белеет,и цинковыми урнами сереет,и облаком над улочкой парит.И на мосту троллейбус тарахтит,вдали река прерывисто светлеет,а маленький комок в тебе болеети маленькими залпами палит.

И снова наступает забытье,и льется свет от лампы до бумаги,глядят в окно на странное житьепугающие уличные знаки.Комком бумажным катится твой веквдоль подворотен, вдоль по диабазуи в переулках пропадает сразу.А ты смотри, ты все смотри наверх.Хоть что-нибудь увидишь в небесах,за новыми заметишь облаками.Как странно обнаружить на часахвсю жизнь свою с разжатыми рукамии вот понять: она – как забытье,что не прожив ее четвертой части,нежданно оказался ты во властии вовсе отказаться от нее.

13. Комментарий