Собрание сочинений. Том 2. Стихотворения

Дикая яблоня, нет для тебя привилегий.Рядом не вишня, не груша, не дом, где живет садовод.Не объясненье в любви, не звучание грустных элегий,Лес, глухомань, бездорожье дремучих болот.Кто ты? Антоновка? Белый налив? Боровинка?Или анис, у которого яркий, румяный бочок?Или еще неизвестная миру новинка?— Я беспородная! Плод мой невкусный дичок!— Хочешь, я корни твои обнажу и отрою,Перевезу тебя, рядом с собой поселю?Если зимою озябнешь — соломой укрою,Если в жару будет душно — водою полью?— Я не хочу покидать заповедного леса,Заступ свой спрячь, а меня не тревожь и не тронь!В обществе яблонь культурных мне нет интереса,К лесу привыкла я, к дружному шелесту крон.

Не согласилась. Осталась. Растет беспризорно,Розовым цветом весною вдруг примется цвесть.— Зверям и птицам, — смеется она, — не зазорноДикие, мелкие, кислые яблоки есть!1969

* * *

За полчаса до первого лучаПрирода дремлет тихо и доверчиво.Но луч скользнул и разбудил грача,Который свою речь готовил с вечера.Петух как будто этого и ждал,Вскочил на тонкий тын скорее скорогоИ второпях вздохнул: — Я опоздал! —И заорал, как воины Суворова.Алела грудь бывалого бойца,А перья отливали ярче радуги.

Вдруг кошка замяукала с крыльца,И ровно в шесть часов проснулось радио.Затем теленок вышел на лужокИ замычал, тоскуючи по вымени.Затем взыграл пастушеский рожокИ всех коров села стал звать по имени.А первый луч все шел, как старичок,И тихо делал то, что полагается.Кузнечику сказал: — Бери смычок,Без музыки твоей мне не шагается!1969

* * *

Проснешься, а птицы поют —Не очень умаяла ночь их.Рабочие рано встают,А птицы — они из рабочих!

Синичка взялась за гнездо,А дятел давно конопатит.И слышу я горестный вздох:— Боюсь, матерьялу не хватит!Друг-дятел, достанем пеньки,Пройдем сквозь любые мытарства.Стоят золотые денькиРабочего птичьего царства.Кто вьет, кто клюет, кто летит,А кто на лету признается:— Такой у птенцов аппетит,Подкармливать чем-то придется!1969

Пчела

Откуда ты? Она мне не ответила,Еще один цветок себе наметила,

Присела, прикоснулась хоботкомИ полетела скромненько с медком.Работай, дорогая! Труд оценится,Теряет красоту, кто в жизни ленится,Он жиром заплывает, много спит,И у него все что-нибудь болит.Я грабли взял и стал грести старательно,И так мне сразу стало замечательно,Что я запел подобно той пчелеИ стал как первый парень на селе.Пел терпеливо мускул мой натруженный,А день гудел как колокол разбуженный,Так спорилась работа у косцов,Что я ушел косить в конце концов!1969

Каждому — свое