Собрание сочинений. Том 2. Стихотворения

Твоя война на благо всех людей,Она не для людского истребления.Она не говорит: — Убей! —И у нее другие убеждения.Ее девиз: — Взрывай и тут же строй,И даже там, где было поле минное.Да будет в мире род людской,Да будут наши взрывы только мирными.1978

* * *

Ты пришла ко мне в горенкуВ упоенье хмельном,Погляди: снизу доверхуСчастьем дышит мой дом.За оконушком зоренька,День хорош и пригож,Посмотри, моя горлинка,На тебя он похож!Голубой да лазоревый,Ясным солнцем кроплен,Синевою озоновой,Тишиной напоен.

Быстролетные ласточкиВ синеве, как ладьи.Друг! Любуйся и радуйся,Удивляйся, гляди!1978

* * *

Кто тебя, береза, бил?Кто оставил эти шрамы?Я тебя всю жизнь любил,Хоть разок ко мне пришла бы.Вот дорога, вот тропа,Приходи, ну, сделай милость,Что же ты, совсем слепа,Коль с дороги сразу сбилась?!Не туда! Держи левей,Вот теперь идешь как надо.Я пленен красой твоей,Ты любовь моя и Лада.Заходи в мой новый дом,Заходи в мои покои,Я попотчую чайком,Что-нибудь найдем, покормим!

На стене блестит смола,В каплю светлую сгустилась.Ты, березонька, смела,Если в доме в пляс пустиласьПод мою гармонь-зарюЯ спою тебе страданья,Душу, сердце подарюВ память нашего свиданья.1978

Груздь

В поганкиных палатах лесаЮтится гриб с названьем — груздь.Еще до нашего прогрессаГриб этот полюбила Русь.Как он хрустел, когда жевалиЕго за трапезой в избе.И капиталы наживалиКой-кто на хрусте и грибе.Груздей все меньше. Исчезают,Не мудрено перевестись.Вот этим летом я не знаю,Груздем смогу ли запастись?

О чем стихи? Да о грибах ли?Об испытаниях судьбы.Боюсь, чтоб люди не зачахлиОт окружающей среды!1978

* * *

Останься, радуга, над полем,Очарование продлиИ этим что-нибудь такоеВо мне хорошее роди!Дай вволю мне налюбоваться,Запомнить всю твою красу.Не хочешь ты повиноватьсяИ пропадаешь вдруг в лесу.Хожу, ищу твои каменья,Твой аметист, твой изумруд,Твое цветное оперенье,Но вижу, что напрасный труд.— Что потерял? — смеются люди. —Что собираешь в узелок?— Помешан я на изумруде,Что кинул мне Илья-пророк.

Все пальцем тычут на поэтаИ прячут камешек в пращу.И никому не надо это,Что я о радуге грущу!1978

Ткачи

Люди, что нас одеваютВ шерсть, и в сукно, и в шелка,Целыми днями бываютВозле машин и станка.Это ткачи и ткачихи,Это пролетариат,Труд для них верный учитель,Возрастом он староват.Опытом он не моложеИ существует давно,Ткет и брезент и рогожи,Штапель и шелк-полотно.Тянутся тонкие нити,И возникает сатин.Вот он! Красавец! Взгляните,Марки его высоки.