Читаем Собрание сочинений. Том 3 полностью

Собрание сочинений. Том 3

Варлам Тихонович Шаламов родился в Вологде. Сын священника. Учился на юрфаке МГУ в 1926–1929 годах. Впервые был арестован за распространение так называемого Завещания Ленина в 1929-м. Выйдя в 1932-м, был опять арестован в 1937-м и 17 лет пробыл на Колыме. Вернувшись, с 1957 года начал печатать стихи в «Юности», в «Москве». В его глазах была некая рассеянная безуминка неприсутствия. Наверно, потому что он в это время писал свои «Колымские рассказы» и даже на свободе продолжал оставаться там, на Колыме. Эти рассказы начали ходить из рук в руки на машинке года с 1966-го и вышли отдельным изданием в Лондоне в 1977 году. Шаламова заставили отречься от этого издания, и он написал нечто невразумительно-унизительное, как бы протестуя. Он умер в доме для престарелых, так и не увидев свою прозу напечатанной. (Она вышла в СССР лишь в 1987-м.) Это великая «Колымиада», показывающая гениальное умение людей сохранить лик своей души в мире лагерного обезличивания. Шаламов стал Пименом Гулага, но и добру внимая отнюдь неравнодушно, и написал ад изнутри, а вовсе не из белоснежной кельи.В третьем томе впервые в наиболее полном объеме представлено поэтическое наследие В Шаламова — стихотворения 1937–1981 гг.

Варлам Тихонович Шаламов

Поэзия / Стихи и поэзия18+

Варлам Шаламов

СОБРАНИЕ СОЧИНЕНИЙ
ТОМ 3

КОЛЫМСКИЕ ТЕТРАДИ
1937–1956

И пусть над нашим смертным ложем

Взовьется с криком воронье, —

Те, кто достойней Боже, Боже,

Да узрят Царствие Твое

А. Блок

СИНЯЯ ТЕТРАДЬ

* * *

Пещерной пылью, синей плесеньюМои испачканы стихи.Они рождались в дни воскресные —

Немногословны и тихи.Они, как звери, быстро выросли,Крещенским снегом крещеныВ морозной тьме, в болотной сырости.И все же выжили они.Они не хвастаются предками,Им до потомков дела нет.Они своей гранитной клеткоюДовольны будут много лет.Теперь, пробуженные птицамиНе соловьиных голосов,Кричат про то, что вечно снится имВ уюте камня и лесов.Меня простит за аналогииЛюбой, кто знает жизнь мою,Почерпнутые в зоологииИ у рассудка на краю.

* * *

Я беден, одинок и наг,Лишен огня.Сиреневый полярный мракВокруг меня.Я доверяю бледной тьмеМои стихи.У ней едва ли на умеМои грехи.И бронхи рвет мои морозИ сводит рот.И, точно камни, капли слезИ мерзлый пот.Я говорю мои стихи,Я их кричу.Деревья, голы и глухи,Страшны чуть-чуть.И только эхо с дальних гор

Звучит в ушах,И полной грудью мне легкоОпять дышать.

* * *

Не суди нас слишком строго.Лучше милостивым будь.Мы найдем свою дорогу,Нашу узкую тропу.По скалам за кабаргоюВыйдем выше облаков.Облака — подать рукою,Нужен мостик из стихов.Мы стихи построим этиИ надежны и крепки.Их раскачивает ветер,До того они легки.И, шагнув на шаткий мостик,

Поклянемся только в том,Что ни зависти, ни злостиМы на небо не возьмем.

* * *

Робкое воображенье,Поднимись ко мне.Справься с головокруженьём,Ведь еще труднейЖдать тебе чужого словаУ подножья гор,Что земля — всему основа,Знаем с давних пор.Все же с горки дальше видно,Шире кругозор…Как равнине ни обидно,Это — свойство гор.